Struktur für alle, die ihre Geschichte beim Schreiben finden.
Entdeckendes Schreiben läuft genau so, wie du es dir wünschst, bis zu dem Punkt, an dem es das nicht mehr tut. Du setzt dich hin, schreibst die Szene, die dir im Kopf ist, schreibst die nächste und machst weiter. Kein Plan, kein Exposé, keine Ordner, die erst auszufüllen wären. Das ist der ganze Sinn. Die Geschichte kommt heraus, weil nichts dich gezwungen hat, innezuhalten und zu entscheiden, wohin sie gehört.
Und dann ist eines Tages der Entwurf sechzigtausend Wörter lang, und du musst die Szene finden, in der sie den Brief findet. Du weißt, dass sie da drin ist. Du scrollst. Du scrollst zurück. Du nutzt die Suche, aber du erinnerst dich nicht an den genauen Wortlaut, also suchst du nach „Brief“ und bekommst vierzig Treffer. Oder schlimmer: Du merkst, dass zwei Szenen in der falschen Reihenfolge stehen, und das zu beheben heißt, dreitausend Wörter zu markieren, ohne einen Absatz zu verlieren, auszuschneiden, zu scrollen, die Stelle zu finden, einzufügen und die Übergänge zu lesen, um sicherzugehen, dass nichts kaputtgegangen ist. Das, was das Schreiben leicht gemacht hat, macht jetzt die Überarbeitung schwer.
Ich habe einen ganzen Beitrag darüber geschrieben, warum ich Scrivener verlassen habe. Es ist ein mächtiges, sorgfältig gemachtes Werkzeug, und für alle, die vor dem Schreiben planen, ist es ein großartiges. Ich bin nur nicht diese Sorte Autor. Ich schreibe entdeckend, und aufgefordert zu werden, zu ordnen, bevor ich überhaupt etwas geschrieben hatte, bringt mich schlagartig zum Stillstand. Aber gegen Ende dieses Beitrags schrieb ich auch, dass es einen echten Bedarf für die ordnende Seite des Romanschreibens gibt und dass das ein Problem ist, das ich eines Tages gern richtig angehen würde. Dies ist der erste Teil dieses Anlaufs. Der Kniff war, es zu tun, ohne genau das wiederherzustellen, was mich gestoppt hatte: Struktur, die du erst aufbauen musst, bevor du schreibst.
Die Struktur ist schon da
Du hast deinen Entwurf nicht geplant, aber du hast ihn auch nicht als einen einzigen formlosen Block geschrieben. Wenn eine Szene endete und eine andere begann, hast du es markiert. Vielleicht hast du einen Szenenwechsel getippt: drei Sternchen, das kleine Trennzeichen, das in Manuskripten seit einem Jahrhundert „Zeit und Ort haben sich verschoben“ signalisiert. Vielleicht hast du eine Überschrift geschrieben. Vielleicht einen Kapiteltitel. Du hast es getan, ohne darüber nachzudenken, weil Schreiben so funktioniert: Du setzt eine kleine Marke zwischen das, was endete, und das, was begann.
Diese Marke ist Struktur. Du hast sie gesetzt, während du geschrieben hast, nicht vorher. Reverie liest sie dir zurück.
Öffne die Seitenleiste, und du bekommst eine Liste deiner Szenen, in der Reihenfolge, jede mit ihrer ersten Zeile beschriftet. Klick eine an, und du bist dort. Das ist alles. Du hast die Liste nicht gebaut. Du hast nichts in Ordner gezogen und keine Synopsen-Karte ausgefüllt. Die Liste ist ein Spiegel dessen, was du bereits geschrieben hast, sichtbar in dem Moment, in dem du sie brauchst, und abwesend in jedem anderen.
Das ist der ganze Unterschied. Der Planen-zuerst-Ansatz gibt dir eine Struktur zum Ausfüllen, bevor du ein Wort geschrieben hast, und verlangt von dir zu wissen, wohin die Dinge gehören, bevor es sie gibt. Reverie wartet, bis du geschrieben hast, und zeigt dir dann, was da ist. Der eine Weg verlangt von dir, im Voraus zu planen; der andere spiegelt, was du bereits gemacht hast. Für jemanden, der entdeckend schreibt, ist dieser Unterschied alles, denn das Planen ist genau der Teil, der nie funktioniert hat.
Du entscheidest auch, was als Szene zählt. Ein Szenenwechsel zählt immer; dafür ist er da. Überschriften liegen bei dir: Vielleicht sind deine Kapiteltitel die Einheit, in der du denkst, vielleicht sind es die Abschnitte darunter. Du hakst die an, die dafür wichtig sind, wie du den Entwurf siehst, und die Liste ordnet sich passend neu. Reverie entscheidet nicht über deine Struktur. Es liest die, die du gemacht hast.
Was es kostet
Ich muss ehrlich sein, was die Spannung hier angeht. Reverie beruht auf der Idee, dass auf der Seite nichts sein sollte außer deinen Worten. Kein Binder, keine Pinnwand, nichts, was neben dem Text sitzt. Eine Seitenleiste voller Szenen ist genau die Art von Ding, gegen die diese Idee gebaut ist, und ich werde nicht so tun, als wäre es anders.
Hier also der Kompromiss. Die Seitenleiste ist ein Panel. Wenn sie offen ist, sitzt sie neben deinem Text und schiebt die Seite ein Stück zur Seite, um Platz zu machen. Das ist ein echter Preis. Es ist Beiwerk, und Reveries ganzes Argument ist, dass Beiwerk genau das ist, was dich herauszieht. Was es einbringt: An dem Tag, an dem du die Brief-Szene nicht findest, findest du sie in einer Sekunde statt in einer Minute, und diese Minute ist die, die die Sitzung beendet.
Die Lösung, bei der ich gelandet bin: Das Panel ist aus, bis du danach fragst. Die Voreinstellung ist nach wie vor eine Seite und sonst nichts. Die Struktur wird leise berechnet, ob du sie ansiehst oder nicht, sodass sie sofort da ist, wenn du die Seitenleiste öffnest, aber sie existiert nicht auf dem Bildschirm, bis du per Tastendruck nach ihr greifst. Du bekommst die Seite, für die du gekommen bist, während du schreibst, und die Karte, wenn du überarbeitest. Das sind verschiedene Aufgaben, und sie geschehen zu verschiedenen Zeiten, also kann das Werkzeug zwei Dinge sein, ohne zwei Dinge auf einmal zu sein.
Es bedeutet auch, dass die Funktion nichts tut, bis du ihr etwas zum Lesen gegeben hast. Schreib einen einzigen langen, ununterbrochenen Entwurf ohne Wechsel und ohne Überschriften, und die Seitenleiste bleibt leer, weil es keine Struktur zu zeigen gibt, bis du welche gemacht hast. Die leere Seitenleiste ist richtig so. Sie wartet, bis du den Teil getan hast, den nur du tun kannst, und zeigt dir dann, was da ist.
Eine Szene verschieben
Eine Szene zu finden ist die eine Hälfte. Eine zu verschieben ist die andere. Die Liste der Szenen ist zugleich eine Liste, die du neu ordnen kannst. Zieh eine Szene dorthin, wo sie hingehört, und die Worte wandern tatsächlich mit: Die ganze Spanne wird angehoben und an der richtigen Stelle abgesetzt, die Übergänge für dich erledigt. Das ist der Teil, der „ich weiß, dass diese zwei Szenen in der falschen Reihenfolge stehen“ von einem Nachmittag sorgsamen Schneidens in eine einzige Geste verwandelt. Die Art, wie Szenen erkannt werden, ist das Fundament, auf dem das steht. Dasselbe Ziehen verschiebt ein ganzes Kapitel, wenn ein Kapitel das ist, was an der falschen Stelle steht, sodass die Reihenfolge, die du entdeckt hast, zur Reihenfolge auf der Seite wird.
Das Manuskript am Ende
Es gibt noch einen Teil, und es ist der, der den Rest lohnenswert macht. Sich in einem Entwurf zurechtzufinden ist gut. Ihn einzureichen ist der Sinn.
Wenn das Schreiben fertig ist, nimmt Reverie den ganzen Ordner und exportiert ihn als ein einziges Manuskript in dem Format, das Agenturen und Verlage erwarten. Times New Roman, doppelter Zeilenabstand, ein Titelblatt mit deinem Namen und der Wortzahl, jedes Kapitel auf einer neuen Seite, Szenenwechsel so markiert, wie sie seit einem Jahrhundert markiert werden. Du richtest nichts davon ein. Du hast die ganze Zeit in schlichtem Markdown geschrieben, auf einer Seite, die nichts von dir verlangt hat, und am Ende bekommst du eine Datei, die bereit zur Einreichung ist.
So läuft der ganze Weg innerhalb einer App. Du beginnst auf einer leeren Seite und findest die Geschichte, indem du sie schreibst. Die Marken, die du hinterlassen hast, werden zur Karte, wenn du eine brauchst. Die Szenen und Kapitel bewegen sich, wenn sich die Reihenfolge als falsch herausstellt. Und wenn es fertig ist, geht es als Manuskript hinaus, das ein Verlag öffnen und lesen kann, ohne Planen am Anfang und ohne zweites Werkzeug am Ende.
Nichts davon ändert, wann du schreibst oder wie. Du setzt dich nach wie vor an eine Seite, die nichts von dir verlangt. Du findest die Geschichte nach wie vor, indem du sie schreibst. Das Ordnen wartet, so wie es soll, bis es etwas zu ordnen gibt. Dann ist es da, gemacht aus den Marken, die du dir selbst hinterlassen hast, und verlangt von dir, genau nichts zu planen.
— Mark