Reverie

Reverie frente a Scrivener, por quien hace Reverie

2026-06-10T00:00:00+00:00

¿Por qué Reverie en lugar de Scrivener? Yo haría otra pregunta.

La gente me pregunta una y otra vez por qué deberían elegir Reverie en lugar de Scrivener. Entiendo por qué la pregunta llega con esa forma, y conviene que diga de entrada que yo hago Reverie, así que tengo parte interesada. Pero creo que es la pregunta equivocada. La acertada es más modesta y más útil: ¿cuál de las dos es la adecuada para ti? No para los escritores en general, ni en algún recuento función por función. Para ti, y para tu manera real de trabajar.
Así que esa es la comparativa que voy a escribir. Empieza con una concesión.
Donde Scrivener gana sin discusión</h2>
Scrivener</a> cuesta 59,99 $/59,99 £/69,99 €, en un pago único, y para cierta clase de proyecto no tiene rival. El cuaderno lo guarda todo: el manuscrito, las notas de personajes y la documentación al lado, con PDF, imágenes y páginas web guardadas en la misma ventana que el borrador. Compile, su sistema de exportación, puede producir más o menos cualquier formato que jamás hayan pedido una editorial, una universidad o una plataforma de autopublicación, una vez te has hecho amigo de él.
Si escribes una tesis doctoral, una biografía con doscientas fuentes, documentación técnica o cualquier no ficción cargada de estructura donde la documentación tiene que vivir junto al texto, compra Scrivener. Y lo digo sin guiño alguno. Ese es el proyecto para el que se hizo, y Reverie no pretende ser esa herramienta.
Y sobre la pregunta que todo el mundo se hace ahora: Scrivener no contiene IA. Literature & Latte lo han dicho con todas las letras, ni inteligencia artificial ni recopilación de datos, y lo que han escrito en público sobre el tema ha sido reflexivo en vez de oportunista. Tampoco hay suscripción. En un sector que corre a toda velocidad hacia las cuotas mensuales y la IA atornillada, ellos han aguantado el tipo en ambas cosas, y los respeto por ello.
Los dos extremos del espectro</h2>
En el otro extremo está el escritor de descubrimiento, y a este lo conozco por dentro. Sin guion, sin carpetas, sin fichas de sinopsis, porque todavía no hay nada que poner en una ficha. La historia aparece en la página o no aparece en absoluto. Yo soy ese escritor, y aquí es donde Scrivener y yo nos separamos. Lo abría, veía el cuaderno vacío esperando a que lo organizara, y notaba que la sesión terminaba antes de empezar. La estructura que se me pedía construir todavía no existía. Escribir era cómo iba a descubrir cuál era.
Reverie se hizo para este escritor. Lo abres y hay una página. Escribes. La estructura aparece después, como por arte de magia, leída del borrador que hiciste, y enseguida llego a cómo.
Pero la mayoría de los novelistas no vive en ninguno de los dos extremos. Planificas, un poco. Una página de notas, una lista de escenas, una forma que sostienes sin apretar en la cabeza. No estás montando una base de datos de documentación, y tampoco vas del todo a ciegas. Si ese eres tú, la elección está genuinamente abierta, y se reduce a una pregunta que creo que no se hace lo suficiente.
¿Dónde debería vivir tu guion?</h2>
Primero, la diferencia mecánica. En Scrivener, una escena es un documento. Lo creas en el cuaderno, le das un título, quizá rellenas su ficha de sinopsis, y tu manuscrito es la suma de sus documentos. Cuando tu plan es un objeto real, algo que barajas, coloreas y miras desde la distancia en el corcho, esto encaja a la perfección.
En Reverie, una escena es una marca que tecleas. Tres asteriscos en una línea aparte, el mismo corte de escena que los manuscritos llevan un siglo arrastrando, y sigues escribiendo.
Esa pequeña diferencia decide mucho sobre cómo planificas. Digamos que sabes cuáles son las próximas cuatro escenas. En Scrivener, esbozarlas significa fabricar cosas: un documento nuevo para cada una, un título, quizá una sinopsis, y de vuelta al corcho para ver la forma. Ninguno de esos pasos es difícil. Pero cada uno es un pequeño viaje lejos de la prosa, un trozo de interfaz entre tú y el siguiente pensamiento.
En Reverie ese mismo esbozo es teclear. Tres asteriscos, una línea sobre la primera escena. Tres asteriscos, una línea sobre la segunda. Diez segundos cada uno, las manos sin salir de las teclas. Una pulsación abre la barra lateral y ahí tienes tu esqueleto: las escenas que has escrito y las que te has prometido, cada una etiquetada con su primera línea. La lista también mueve cosas. Arrastra una escena a una posición nueva y las palabras se mueven de verdad, el pasaje entero alzado y depositado donde lo soltaste, los empalmes resueltos. A medida que llegas a cada nota escribes la escena debajo y borras la nota. El plan se disuelve en el libro.
Así que la pregunta no es cuánto planificas. Es qué necesita ser tu guion. Si necesita ser fichas en un corcho, un objeto que gestionas, Scrivener lo hace de maravilla y Reverie no lo hace en absoluto. Si en realidad es una lista de lo que pasa a continuación, teclearla directamente en el borrador es más rápido que cualquier interfaz de planificación, justamente porque no hay ninguna. Para buena parte de la planificación, la interfaz nunca fue la ayuda que parecía. Solo estorbaba.
Solo tú sabes a qué lado de esa línea cae tu manera de planificar. Te sugiero de verdad averiguarlo probándolo: coge el libro que tienes entre manos y esboza sus próximas escenas a la manera de Reverie. Cuesta un minuto.
La otra razón para probarlo</h2>
Todo lo anterior va sobre estructura, y la estructura es quizá una décima parte de una vida de escritura. Las otras nueve décimas son la parte que nadie mete en las tablas comparativas: sentarse de verdad y quedarse dentro del trabajo.
Esta es la razón real de que Reverie exista. La página es cálida en vez de clínica, y responde al acto de escribir, en silencio, de maneras pensadas para mantenerte en el fluir en lugar de sacarte a admirar el software. El editor de Scrivener, cuando lo usé, estaba bien. Hice Reverie porque no quería que estuviera bien. Quería una página a la que tuviera ganas de volver, porque tener ganas de volver a la página es lo que hace que un libro se termine.
Eso no lo puedes valorar desde una entrada de blog, ni la mía ni la de nadie. La prueba es gratis durante quince días, que es tiempo de sobra para saberlo.
Lo que Reverie no hace</h2>
Reverie no hace cuadernos de documentación, ni corchos, ni fichas de sinopsis, ni hojas de personaje. Tampoco hay sincronización en la nube, y es una decisión: tu manuscrito nunca sale de tu máquina, en archivos Markdown sencillos que puedes abrir con cualquier cosa. Reverie sostiene una novela entera repartida en capítulos y escenas, te deja reordenar cualquiera de ellos con un arrastre, y al final exporta un manuscrito listo para enviar en el formato estándar, o en Word, o en PDF. Si las piezas que faltan son las que tu proyecto necesita, ya tienes tu respuesta, y es Scrivener.
Las dos aplicaciones son un único pago. Ninguna tiene suscripción. Ninguna tiene IA. Los valores son inusualmente parecidos para dos productos de la misma categoría, y por eso el voto decisivo te pertenece a ti y no a ninguno de los dos. Si tu libro viene con una biblioteca de documentación, ya sabes adónde ir. Para todos los demás: abre Reverie</a>, teclea tres asteriscos y una línea sobre la escena que llevas todo el día rondándote, y mira en qué aplicación sigues pensando la semana que viene.
Mark

Lo que pienso sobre la IA

2026-06-06T00:00:00+00:00

La IA, vaya tema. Despierta muchísima reacción visceral. Así que pensé en sentarme, reflexionarlo como es debido y darte mi punto de vista.
Cuando miro la IA, hay una parte de mí, la parte de ciencia ficción, que piensa que es genial y que es una época apasionante para vivir. Y luego está la parte de thriller, la que piensa que la distópica toma del poder por los robots es inevitable. Emocionante y aterrador a la vez.
Pero seguramente lo estamos pensando desde el punto de vista del autor. Y aquí sí tengo una opinión firme. Al crear Reverie, no le habría dado tanta importancia al tacto del editor si no quisiera que la gente escribiera en él. Es para que escribamos nosotros, los humanos. Desde luego no es un sitio para la IA. Si quisiera construir un sistema de IA para escribir novelas, tendría un aspecto muy distinto.
Pero no quiero construirlo, porque no creo que tenga cabida. Me preocupa de verdad adónde va todo esto. La IA está generando tantísimo contenido ahora, y aprendiendo luego de su propia producción, que creo que se convertirá en una especie de monstruo de retroalimentación que homogeneizará todo en la misma prosa plana y aburrida. Ya se ve en las imágenes de IA. No siempre sabes decir por qué, pero lo notas. Hay algo demasiado pulido en ellas, algo demasiado previsible, y todo empieza a parecerse en cuanto todo el mundo usa las mismas herramientas. La escritura va por el mismo camino. Cuando una herramienta te termina las frases, la voz que sale no es del todo la tuya. Es la tuya mezclada con todo lo que la máquina ha leído jamás. Pero ni siquiera es esa la cuestión.
Escribir consiste en contar una historia que queremos contar. Es un oficio. Es algo que pugna por saltar de nosotros a la página. Y las historias generadas por IA son en realidad un atajo en el mejor de los casos y, en el peor, una manera de que la gente «fabrique» contenido por puro afán de lucro.
Así que, dicho esto, puedo prometerte que Reverie va sobre ti. El humano. Sobre ayudarte a contar tu historia sin una IA de por medio que te distraiga. Sobre ayudarte a entrar en flujo y contar esa historia.
Mark

Organizar una novela sin guion previo: el método del escritor de descubrimiento

2026-06-02T00:00:00+00:00

Estructura para el escritor que encuentra la historia escribiéndola.

Ser un escritor de descubrimiento funciona exactamente como quieres, hasta que deja de hacerlo. Te sientas, escribes la escena que tienes en la cabeza, escribes la siguiente y sigues adelante. Sin plan, sin guion, sin carpetas que rellenar antes. De eso se trata. La historia sale porque nada te obligó a parar y decidir adónde se suponía que iba.
Y entonces, un día, el borrador tiene sesenta mil palabras y necesitas encontrar la escena en la que ella encuentra la carta. Sabes que está ahí. Bajas. Vuelves a subir. Usas la búsqueda, pero no recuerdas las palabras exactas, así que buscas «carta» y obtienes cuarenta resultados. O peor: te das cuenta de que dos escenas están en el orden equivocado, y arreglarlo significa seleccionar tres mil palabras sin perder un párrafo, cortar, desplazarte, encontrar la juntura, pegar y releer los empalmes para asegurarte de que no has roto nada. Lo que hacía fácil redactar ahora hace difícil revisar.
Escribí una entrada entera sobre por qué dejé Scrivener. Es una herramienta potente y hecha con cuidado, y para los escritores que planifican antes de redactar es estupenda. Yo simplemente no soy ese escritor. Soy un escritor de descubrimiento, y que me pidan organizar antes de haber escrito nada me frena en seco. Pero, cerca del final de aquella entrada, también escribí que existe una necesidad real en la parte organizativa de escribir una novela, y que era un problema al que me encantaría dedicarme en serio algún día. Esta es la primera parte de ese empeño. El truco estaba en hacerlo sin recrear lo que me había detenido: una estructura que tienes que construir antes de escribir.
La estructura ya está ahí</h2>
No planificaste tu borrador, pero tampoco lo escribiste como un bloque informe. Cuando una escena terminaba y empezaba otra, lo marcaste. Quizá tecleaste un corte de escena: tres asteriscos, ese pequeño separador que lleva un siglo indicando «han cambiado el tiempo y el lugar» en los manuscritos. Quizá escribiste un encabezado. Quizá un título de capítulo. Lo hiciste sin pensarlo, porque así funciona la escritura: pones una pequeña marca entre lo que terminó y lo que empezó.
Esa marca es estructura. La hiciste mientras escribías, no antes. Reverie te la lee de vuelta.
Abre la barra lateral y tienes una lista de tus escenas, en orden, cada una etiquetada con su primera línea. Pulsa una y estás ahí. Eso es todo. No construiste la lista. No arrastraste nada a carpetas ni rellenaste una ficha de sinopsis. La lista es un reflejo de lo que ya escribiste, que aparece justo cuando lo necesitas y desaparece el resto del tiempo.
Esta es toda la diferencia. El enfoque de planificar primero te da una estructura que rellenar antes de haber escrito una palabra, y te pide saber adónde van las cosas antes de que existan. Reverie espera a que hayas escrito y luego te muestra lo que hay. Una vía te pide planear de antemano; la otra refleja lo que ya has hecho. Para un escritor de descubrimiento esa distinción lo es todo, porque planificar es justo la parte que nunca funcionó.
También decides tú qué cuenta como escena. Un corte de escena siempre lo hace; para eso está. Los encabezados quedan a tu criterio: quizá los títulos de capítulo son la unidad en la que piensas, quizá lo son los apartados de debajo. Marcas los que importan para cómo ves tú el borrador, y la lista se reorganiza para encajar. Reverie no decide tu estructura. Lee la que hiciste.
Lo que cuesta</h2>
Tengo que ser franco sobre la tensión que hay aquí. Reverie se construye sobre la idea de que en la página no debería haber nada salvo tus palabras. Sin cuaderno, sin corcho, nada al lado del texto. Una barra lateral llena de escenas es exactamente la clase de cosa contra la que se construye esa idea, y no voy a fingir lo contrario.
Así que este es el trato. La barra lateral es un panel. Cuando está abierta, se sitúa junto a tu texto y empuja la página un poco para hacerle sitio. Eso es un coste real. Es adorno, y todo el argumento de Reverie es que el adorno es lo que te saca. Lo que compra es que el día en que no encuentras la escena de la carta, la encuentras en un segundo en vez de en un minuto, y ese minuto es el que pone fin a la sesión.
La solución a la que llegué es que el panel está apagado hasta que lo pides. Por defecto sigue habiendo una página y nada más. La estructura se calcula en silencio, la estés mirando o no, así que es instantánea cuando abres la barra lateral, pero no existe en pantalla hasta que la llamas con una pulsación. Tienes la página a la que viniste mientras redactas, y el mapa cuando revisas. Son trabajos distintos, y ocurren en momentos distintos, así que la herramienta puede ser dos cosas sin ser dos cosas a la vez.
También significa que la función no hace nada hasta que le has dado algo que leer. Escribe un borrador largo, sin cortes ni encabezados, y la barra lateral se queda vacía, porque no hay estructura que mostrar hasta que hayas hecho alguna. La barra lateral vacía es lo correcto. Espera a que hagas la parte que solo tú puedes hacer, y entonces te muestra lo que hay.
Mover una escena</h2>
Encontrar una escena es la mitad. Moverla es la otra. La lista de escenas es también una lista que puedes reordenar. Arrastra una escena adonde le corresponde y las palabras se mueven de verdad, el tramo entero alzado y depositado en su sitio, los empalmes resueltos por ti. Esa es la parte que convierte «sé que estas dos escenas están en el orden equivocado» de una tarde de recorte cuidadoso en un solo gesto. La manera en que se detectan las escenas es el cimiento sobre el que se apoya. El mismo arrastre mueve un capítulo entero cuando es un capítulo lo que está fuera de sitio, así que el orden que descubriste se convierte en el orden de la página.
El manuscrito al final</h2>
Hay una parte más, y es la que hace que el resto valga la pena. Orientarse por un borrador está bien. Enviarlo es la cuestión.
Cuando la escritura está terminada, Reverie toma la carpeta entera y la exporta como un solo manuscrito con el formato que esperan agentes y editores. Times New Roman, a doble espacio, una portada con tu nombre y el recuento de palabras, cada capítulo empezando en página nueva, los cortes de escena marcados como se han marcado durante un siglo. No configuras nada de eso. Escribiste en Markdown sencillo todo el tiempo, en una página que no te pedía nada, y al final obtienes un archivo listo para enviar.
Así que todo el recorrido transcurre dentro de una sola aplicación. Empiezas en una página en blanco y encuentras la historia escribiéndola. Las marcas que dejaste se convierten en un mapa cuando lo necesitas. Las escenas y los capítulos se mueven cuando el orden resulta ser el equivocado. Y cuando está terminado, sale como un manuscrito que una editorial puede abrir y leer, sin planificación al principio y sin una segunda herramienta al final.
Nada de esto cambia cuándo escribes ni cómo. Sigues sentándote a una página que no te pide nada. Sigues encontrando la historia escribiéndola. Lo organizativo espera, como debe ser, hasta que hay algo que organizar. Y entonces ahí está, hecho con las marcas que tú mismo dejaste, sin pedirte que planees absolutamente nada.
— Mark

La mejor aplicación de escritura para novelistas: lo que encontré tras años de búsqueda

2026-05-25T00:00:00+00:00

Lo que me gustó, lo que no, y por qué ninguno acababa de encajar.


Llevo escribiendo a ratos veinte años y programando aún más tiempo. He probado casi todas las aplicaciones de escritura de las que has oído hablar y varias de las que no. Algunas son muy buenas. Ninguna era la adecuada para mí, y tardé mucho en entender por qué.
Esto no es una comparativa de funciones. Hay muchas de esas. Esto es lo que de verdad se experimentaba al sentarse a intentar escribir en cada una.
Microsoft Word</h2>
microsoft.com/microsoft-365</a> | Desde 99,99 $/año, 84,99 £/año, 99 €/año (Microsoft 365 Personal)
Donde casi todos empezamos. Donde casi todos nos quedamos más de lo debido.
Word está hecho para documentos, no para escribir. Hay una diferencia. Solo la barra de herramientas tiene más opciones de las que usaré en toda la vida. Márgenes, encabezados, números de página, control de cambios, globos de comentarios. Lo abría para escribir un capítulo y pasaba diez minutos ajustando la vista antes de teclear una palabra. Sí, existe el Modo de concentración. Oculta la cinta y te da una vista más limpia. Pero atornillar una sala tranquila a la entrada de una fábrica no la convierte en una herramienta para escribir.
La página resulta clínica. Rectángulo blanco, texto negro, cursor que parpadea. Sin calidez, sin personalidad. Es papel en una pantalla, y no precisamente buen papel.
Lo que hace bien: el control de cambios es realmente útil cuando trabajas con un editor, y su formato de archivo es la lengua franca del mundo editorial. Pero ¿para el acto de escribir? ¿Para sentarte con una página en blanco e intentar que las palabras ocurran? Es la sala equivocada.

Google Docs</h2>
docs.google.com</a> | Gratis
Tenía acceso, así que lo usé un tiempo. Es cómodo. Sin instalación, sin gestión de archivos, solo una pestaña del navegador.
Pero nunca me sentí a gusto escribiendo ficción en un navegador. La página parecía plana, más una hoja de cálculo con mejores fuentes que un lugar para hacer trabajo creativo. Y nunca me quité de encima la sensación de que mi escritura vivía en el ordenador de otro, en la pestaña de otro, a un cierre accidental de romperme el hilo de pensamiento.

Scrivener</h2>
literatureandlatte.com</a> | 59,99 $/59,99 £/69,99 € pago único
El que todo el mundo recomienda. El que quería adorar.
Scrivener es potente. El cuaderno, el corcho, el inspector, la posibilidad de organizar tu manuscrito en escenas y capítulos y moverlos de sitio. Para escritores que planifican a fondo, que esbozan un guion antes de redactar, está hecho exactamente para eso.
Mi problema era que yo no soy ese escritor. Soy un escritor de descubrimiento. Encuentro la historia escribiéndola, no planificándola. No sé adónde corresponde un capítulo hasta que he escrito los de alrededor. Scrivener quería que organizara primero y escribiera después, y eso me frenaba en seco. Lo abría, veía las carpetas vacías y la estructura esperando a que la rellenara, y lo cerraba. La aplicación se convertía en una cosa más que gestionar en lugar de un lugar donde escribir.
Existe una necesidad real en la parte organizativa de escribir una novela: cosas como la construcción de mundo, el seguimiento de personajes, la estructura de la trama. Herramientas como Obsidian cubren parte de ese hueco, aunque ninguna lo hace de un modo que se sienta propio de la ficción. Es un problema fascinante, y uno al que me encantaría dedicarme en serio algún día.
Cuando sí superaba la configuración y escribía de verdad en Scrivener, la superficie de escritura estaba bien. Bastante limpia. Pero «bien» es un listón muy bajo para el lugar donde pasas las horas más importantes de tu trabajo creativo.
Sin IA, sin suscripción. Eso son virtudes reales. Si eres de los que planifican, si la estructura te ayuda a pensar, puede que Scrivener sea justo lo que necesitas. Simplemente no era lo que yo necesitaba.

Ulysses</h2>
ulysses.app</a> | 5,99 $/5,99 £/5,99 € al mes, solo Mac y iOS
Una aplicación preciosa. Durante mucho tiempo, la experiencia de escritura con mejor aspecto en el Mac.
Me encantaba la biblioteca. Todo en un sitio, organizado por grupos, con búsqueda, sincronizado entre dispositivos. El editor Markdown es limpio y está bien hecho. Publicar en WordPress directamente desde la aplicación es ingenioso. La experiencia de escritura es agradable.
Dos cosas me apartaron. La primera es la suscripción. Vivimos en un mundo donde todo es un pago mensual, diseñado para parecer barato en el momento pero que suma muchísimo más a la larga. Abre tu extracto bancario y cuenta los recibos domiciliados. Es agotador. Y una aplicación de escritura es el peor sitio para eso. En una mala racha, la suscripción me hacía sentir culpable por no abrir la aplicación. En una racha productiva, me preguntaba si escribía porque quería o porque intentaba justificar el coste. Una herramienta creativa no debería cargar con ese peso.
Lo segundo es más difícil de precisar. Ulysses es un contenedor muy bueno para la escritura. Pero la página en sí, el momento de sentarse y teclear, daba la sensación de ser igual que en cualquier otra aplicación. Limpia, minimalista, estática. Las palabras entraban y ahí se quedaban. Nada en el entorno me daba ganas de quedarme más tiempo o de volver antes.

iA Writer</h2>
ia.net/writer</a> | 49,99 $/49,99 £/49,99 € pago único (Mac), 29,99 $ (Windows)
El más puro de los editores minimalistas. iA Writer lo despoja todo hasta que no queda nada más que texto.
Tiene criterio de maneras que respeto. Un pequeño conjunto de fuentes elegidas con cuidado. Sin barra de formato. El modo de concentración atenúa todo salvo la frase que estás escribiendo. El diseño es riguroso y la filosofía está clara: menos distracciones, mejor escritura.
Le tengo mucha estima a iA Writer. Su postura ante la IA, crear Authorship para revelar el texto escrito a máquina en vez de generarlo, es la respuesta más reflexiva que ha dado ninguna aplicación de escritura.
Pero iA Writer es un editor Markdown, y te pide que pienses así. Escribes en una sintaxis, no sobre una página. Para programadores y redactores técnicos eso es natural. Para un novelista que solo quiere sentarse a escribir una escena, es una capa de fricción entre tú y las palabras. La escritura debería sentirse como escribir, no como dar formato.
El asunto de fondo es de qué clase de minimalismo se trata. El minimalismo de iA Writer es clínico. Se ha quitado todo, y notas la ausencia. La página es austera, el cursor parpadea, y eres consciente del vacío de un modo que te pone en tensión en lugar de tranquilizarte. Tanto iA Writer como Reverie son minimalistas. Pero hay una diferencia entre una sala despojada por completo y una sala tan bien pensada que te acomodas en ella sin darte cuenta. Una te deja alerta y consciente de ti mismo. La otra te deja relajarte. Y cuando estás relajado, las palabras llegan con más facilidad. No por nada que haga la aplicación. Porque has bajado la guardia.

Lo que de verdad quería</h2>
Tras años cambiando de aplicación por fin pude nombrar lo que faltaba en todas ellas. No una función. Una sensación.
Cada aplicación me daba una superficie donde escribir. Ninguna me daba ganas de quedarme. En los días difíciles, los días en que gana la página en blanco, todos los editores resultaban iguales. Estáticos, clínicos, indiferentes. El cursor parpadeaba. Yo lo miraba fijamente. Cerraba la aplicación.
Quería una página que me saliera al encuentro a medio camino. No con sugerencias, ni IA, ni gamificación. Algo más sutil. Una página que cobrara vida. Que respondiera al acto de escribir de un modo que no acababa de poder señalar, pero que notaba al instante cuando no estaba.
Quería abrir mi borrador y sentir que continuaba, no que empezaba. Quería que la aplicación supiera cuándo fluían las palabras y entibiara la habitación un poco, en silencio, sin que se notara. Quería levantar la vista a los veinte minutos y no saber adónde se había ido el tiempo.
Ninguna aplicación que probé hacía esto. No porque fueran malas. Porque nadie lo estaba intentando.
Así que construí Reverie</a>.
— Mark

Te presento Reverie

2026-05-03T00:00:00+00:00

Una aplicación de escritura para quien quiere escribir pero no escribe.

Soy desarrollador de oficio. Lo he sido durante más de veinte años. Pero también he sido escritor, a ratos, desde que tengo memoria. De esos que tienen ensayos a medias en carpetas, ideas en cuadernos, esa sensación de «debería escribir más» que nunca acaba de convertirse en escribir más.
Hace unos años me di cuenta de algo concreto. Abría Scrivener, veía el cuaderno, el corcho, el inspector, la estructura del proyecto, y lo cerraba. Renovaba Ulysses un año más y apenas escribía en él. Abría un documento de Google y no sentía nada. El cursor parpadeando en una llanura blanca y plana, tan acogedora como una hoja de cálculo.
Las herramientas eran excelentes. No eran el problema. El problema era que, cada vez que me sentaba a escribir, la interfaz me pedía que hiciera algo que no fuera escribir. Planear una estructura. Elegir una carpeta. Configurar un proyecto. Decidir entre quince opciones de formato. Decidir adónde «correspondía» este párrafo.
Y los días en que conseguía superar todo eso, cuando empezaba a teclear de verdad, algo más me sacaba al cabo de unos minutos. Una notificación. El subrayado del corrector. Una súbita necesidad de ajustar los márgenes. El cursor parpadeando en una superficie clínica que rompía el hechizo cada vez que mi mirada se posaba en ella.
Quería una página que no me pidiera nada salvo que escribiera en ella. Y que, una vez empezaba, me retuviera ahí.
Así que construí una.
Qué es Reverie</h2>
Reverie es una aplicación de escritura donde la página cobra vida. El cursor brilla con suavidad. El desplazamiento se asienta con suavidad. El formato se acomoda en su sitio con un gesto. La página se entibia cuando estás en flujo y se enfría cuando te detienes, todo por debajo del umbral de la atención consciente. No notas estas cosas directamente. Notas que escribir en Reverie es distinto de escribir en cualquier otra cosa.
Lo que escribes es lo que ves. Un encabezado parece un encabezado. La negrita parece negrita. No hay asteriscos, ni almohadillas, ni sintaxis que aprender u ocultar. Solo texto, mostrado como texto.
Lo que escribes se guarda en Markdown, el formato más común hoy en las herramientas de escritura. Abre tus archivos en cualquier otra aplicación, en cualquier otro equipo, dentro de veinte años. Son tuyos. No hay base de datos, ni formato propietario, ni cuenta en la nube, ni ataduras.
Qué no es Reverie</h2>
No hay cuaderno ni corcho, ninguna estructura que tengas que construir antes de escribir. Cuando el trabajo se alarga, guarda tus archivos en una carpeta y Reverie los trata como un manuscrito. Cambia de documento con una pulsación. El recuento de palabras se suma en el conjunto. Sin configuración, y nada en la página salvo tus palabras.
No es Ulysses. Sin suscripción. Paga una vez, es tuya. Sin necesidad de cuenta.
No es una aplicación de notas. Está pensada para capítulos y trabajo de largo aliento, no para listas ni recordatorios de la compra.
No tiene IA. Ni complementos. Ni tienda de temas. Ni colaboración.
Son decisiones, no carencias. Cada «no» es algo que decidí activamente no construir.
Por qué ahora</h2>
Llevo logrando que las cosas se sientan bien en pantalla desde que empecé a publicar videojuegos hace veinticinco años. Casi todo ese trabajo es invisible: el peso de un desplazamiento, la manera en que la luz se posa sobre una superficie, la distancia entre una animación que cobra vida y otra que parece una demo técnica. Los videojuegos te enseñan que el tacto es ingeniería. Nadie lo llama así, pero lo es.
Las aplicaciones de escritura nunca han hecho ese trabajo. Te dan un rectángulo blanco, un cursor que parpadea y nada más. Reverie es lo que ocurre cuando llevas esa atención a una página.
Sin inversores, sin cofundadores, sin un comité de hoja de ruta. Un proyecto de oficio que se convirtió en producto porque hubo suficientes primeros lectores que dijeron «pagaría por esto».
La apuesta que hago es que, si cinco minutos en Reverie hacen que cualquier otra aplicación de escritura parezca muerta, los escritores se quedarán. La página es el producto. Todo lo demás está al servicio de quitarse de en medio.
Próximamente</h2>
Reverie todavía no está lista. Cuando lo esté, lo anunciaré aquí y avisaré por correo a todos los que estén en la lista de la página de inicio</a>.
Si escribes, o quieres escribir, espero que te dé una página que valga la pena abrir.
— Mark

La neurociencia de la página

2026-05-01T00:00:00+00:00

Por qué construí una aplicación de escritura que sabe cuándo estás en la zona.

Conoces el momento en que se rompe. Nunca notas la llegada del flujo, pero su final es nítido e inconfundible. Entra una notificación. Se actualiza el recuento de palabras. Echas un vistazo a una barra de herramientas que no necesitabas y, de repente, eres consciente del cursor, de la fuente, de la habitación, de ti mismo. La frase que ibas a escribir ha desaparecido. Se estaba formando, y ya no.
Te quedas un rato sentado. Relees lo que tienes. Escribes algo, lo borras, lo vuelves a escribir. Lo que te impulsaba hace diez segundos se ha parado, y por mucho que mires la pantalla no vuelve.
Todo escritor conoce esto. El estado en que las palabras llegan con facilidad, en que levantas la vista y ha pasado una hora y hay páginas que apenas recuerdas haber escrito. Es real y reconocible. Y también lo es saber que es frágil. Que la interrupción equivocada en el momento equivocado no solo lo pausa. Lo termina.
Lo que se conoce menos es que la neurociencia puede explicar exactamente qué está pasando. Investigadores como Arne Dietrich han demostrado que el flujo no es tu cerebro trabajando más duro. Las regiones responsables del autocontrol y la autocrítica, la voz que pregunta ¿está bien esta frase?, se acallan. Las partes que de verdad hacen el trabajo se afinan. Es una configuración neuronal medible, y tiene una vulnerabilidad medible. Incluso una pequeña distracción visual en el lugar equivocado puede activar el mecanismo que reactiva al crítico.
Leí esa investigación y me hice una pregunta que parecía obvia pero que nadie en el ámbito de las aplicaciones de escritura se había hecho: ¿y si la aplicación se diseñara en torno a proteger ese estado? Una página que intenta, en silencio, mantener dormido a tu crítico interior.

La página en blanco es el enemigo. No porque esté vacía, sino por lo que le hace a tu cerebro. La investigación sobre la persecución de metas ha demostrado que la gente aprieta el paso a medida que se acerca a la meta, y es mucho más probable que siga adelante si siente que ya ha empezado. Un documento recién creado con un cursor parpadeando en la esquina superior izquierda dice no has hecho nada. Es el peor punto de partida emocional posible para alguien que ya tiene dificultades para empezar.
Por eso Reverie no te da una página fría. Cuando abres el borrador de ayer, la página conserva una huella de dónde lo dejaste. No un resumen ni una nota para ti mismo, sino una calidez. La sensación de que aquí ya ha ocurrido trabajo. Estás continuando, no empezando. La diferencia es sutil, e importa más de lo que debería.
Mientras escribes, Reverie observa cómo escribes, no qué. Tu ritmo al teclear, resulta, es notablemente específico. Una investigación publicada en Nature Scientific Reports ha demostrado que el patrón de pausas entre pulsaciones sigue de cerca si las palabras llegan con fluidez o si las estás buscando. No la velocidad. El patrón. Pausas regulares y rítmicas significan que el lenguaje fluye. Pausas erráticas significan que no.
Reverie lee ese ritmo y responde a través del propio entorno. Cuando las palabras llegan, la página se entibia tan despacio que nunca lo notarías. Cuando paras, se enfría. Los cambios están calibrados según la investigación perceptiva. Lo bastante lentos, lo bastante periféricos y lo bastante pequeños como para que tu mente consciente nunca los registre. Tu cerebro emocional sí. Te sientes acompañado sin saber por qué.
Tomé algo prestado del diseño de videojuegos, también. Cuando alcanzas un hito, la página a veces responde con un breve destello visual discreto. A veces no. Esa irregularidad es deliberada. Las recompensas previsibles dejan de sentirse como recompensas. Las imprevisibles mantienen ocupado el sistema de recompensa del cerebro. Es la diferencia entre una tarjeta de fidelidad y una máquina tragaperras, aplicada con el toque más leve posible.
Todo el sistema funciona a una fracción de lo que un diseñador de videojuegos llamaría perceptible. No hay fuegos artificiales, ni confeti, ni temblor de pantalla. La prueba que uso es sencilla: pasa veinte minutos escribiendo en Reverie y luego abre otro editor. Si el otro editor te parece inerte, si echas en falta algo que no sabes nombrar, lo he hecho bien.

Unas cuantas cosas que Reverie nunca hará.
No hay IA. Sin generación, sin sugerencias, sin reescritura. La aplicación existe para apoyar tu relación con la página, no para reemplazarla. Si quieres mirar una frase diez minutos hasta que llegue la palabra justa, eso es escribir. No voy a cortocircuitarlo.
Hay un panel de objetivos. Lleva la cuenta de tu recuento de palabras, tu tiempo de sesión, tu tiempo en flujo. Pero nunca aparece por su cuenta. Lo abres cuando estás listo, no antes. El escritor nunca debería sentirse vigilado mientras escribe. Esa es la restricción de diseño esencial. En el momento en que tomas conciencia de la información, se activa justo la región cerebral que intento mantener en silencio.
Tus archivos son Markdown sencillo. Sin ataduras. Puedes usar Reverie para tus páginas matutinas y mantener tu manuscrito en Scrivener. No intento adueñarme de tu vida como escritor. Intento ser el lugar donde las palabras llegan con más facilidad.

Si la calibración es la correcta, si los umbrales caen donde la investigación dice que deberían, es algo que solo me dirán los escritores de verdad que la usen a diario.
Tu entorno de escritura debería hacer que el acto de escribir resulte sutil, constante y casi imperceptiblemente mejor. No mediante funciones ni IA, sino mediante una página que te responde de maneras que nunca llegas a percibir.

Reverie

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La neurociencia de la página

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