Reverie

Reverie contro Scrivener, dal creatore di Reverie

2026-06-10T00:00:00+00:00

Perché Reverie invece di Scrivener? Io mi farei un’altra domanda.

Continuano a chiedermi perché dovrebbero scegliere Reverie invece di Scrivener. Capisco da dove nasce la domanda in questa forma, e dico subito che Reverie lo faccio io, quindi sono di parte. Ma penso sia la domanda sbagliata. Quella giusta è più piccola e più utile: quale dei due è quello giusto per te? Non per gli scrittori in generale, non in un punteggio funzione per funzione. Per te, e per il modo in cui lavori davvero.
Quindi è questo il confronto che scriverò. E parte da una concessione.
Dove Scrivener vince e basta</h2>
Scrivener</a> costa 59,99 $/59,99 £/69,99 €, pagati una volta sola, e per un certo tipo di progetto non ha rivali. Il raccoglitore tiene tutto: il manoscritto, le note sui personaggi, e accanto la ricerca, PDF e immagini e pagine web salvate, tutto nella stessa finestra della bozza. Compile, il suo sistema di esportazione, può produrre più o meno qualsiasi formato abbia mai chiesto un editore, un’università o una piattaforma di autopubblicazione, una volta che ci hai fatto amicizia.
Se stai scrivendo una tesi di dottorato, una biografia con duecento fonti, documentazione tecnica, o qualsiasi saggistica densa di struttura in cui la ricerca deve vivere accanto al testo, compra Scrivener. Lo dico senza ironia. È il progetto per cui è stato costruito, e Reverie non cerca di essere quello strumento.
E sulla domanda che ormai fanno tutti: Scrivener non contiene alcuna IA. Literature & Latte l’hanno detto con parole chiare, niente intelligenza artificiale e niente raccolta di dati, e quello che hanno scritto pubblicamente sul tema è stato riflessivo più che opportunistico. Nemmeno l’abbonamento. In un settore che corre verso i pagamenti mensili e l’IA appiccicata sopra, hanno tenuto la posizione su entrambi i fronti, e per questo li rispetto.
I due estremi dello spettro</h2>
All’altro capo c’è chi scrive per scoperta, e questo lo conosco dall’interno. Nessuna scaletta, nessuna cartella, nessuna scheda di sinossi, perché non c’è ancora niente da mettere su una scheda. La storia salta fuori sulla pagina o non salta fuori affatto. Io sono questo scrittore, ed è qui che io e Scrivener ci siamo lasciati. Lo aprivo, vedevo il raccoglitore vuoto in attesa di essere organizzato, e sentivo la sessione finire prima ancora di cominciare. La struttura che mi si chiedeva di costruire non esisteva ancora. Scrivere era il modo in cui l’avrei scoperta.
Reverie è stata costruita per questo scrittore. La apri e c’è una pagina. Scrivi. La struttura arriva dopo, come per magia, letta dalla bozza che hai fatto, e tra un attimo arrivo al come.
Ma la maggior parte dei romanzieri non vive a nessuno dei due estremi. Fai una scaletta, un po’. Una pagina di note, un elenco di scene, una forma tenuta vaga in testa. Non stai costruendo un archivio di ricerca, e non stai nemmeno volando completamente alla cieca. Se sei tu questo, la scelta è davvero aperta, e si riduce a una domanda che secondo me non viene fatta abbastanza.
Dove dovrebbe vivere la tua scaletta?</h2>
Prima, la differenza meccanica. In Scrivener una scena è un documento. La crei nel raccoglitore, le dai un titolo, magari compili la sua scheda di sinossi, e il tuo manoscritto è la somma dei suoi documenti. Quando il tuo piano è un oggetto vero, qualcosa che mescoli e colori e da cui ti allontani per guardarlo sulla bacheca, questo è esattamente quel che serve.
In Reverie una scena è un segno che digiti. Tre asterischi su una riga a sé, la stessa interruzione di scena che i manoscritti portano da un secolo, e continui a scrivere.
Quella piccola differenza decide molto sulla scaletta. Diciamo che conosci le prossime quattro scene. In Scrivener, abbozzarle significa creare cose: un nuovo documento per ciascuna, un titolo, magari una sinossi, poi di nuovo fuori sulla bacheca per vedere la forma. Nessuno di quei passaggi è difficile. Ma ognuno è un piccolo allontanamento dalla prosa, un po’ di interfaccia tra te e il pensiero successivo.
In Reverie lo stesso abbozzo è digitare. Tre asterischi, una riga sulla prima scena. Tre asterischi, una riga sulla seconda. Dieci secondi l’una, le mani non lasciano mai i tasti. Un tasto apre la barra laterale ed ecco il tuo scheletro: le scene che hai scritto e quelle che ti sei promesso, ognuna etichettata con la sua prima riga. L’elenco sposta anche le cose. Trascina una scena in una nuova posizione e le parole si spostano davvero, l’intero brano sollevato e ricollocato dove l’hai lasciato, le giunture gestite. Man mano che arrivi a ciascuna nota, scrivi la scena sotto e cancelli la nota. Il piano si dissolve nel libro.
Quindi la domanda non è quanto fai la scaletta. È cosa deve essere la tua scaletta. Se deve essere schede su una bacheca, un manufatto che gestisci, Scrivener lo fa in modo splendido e Reverie non lo fa per niente. Se invece è davvero un elenco di cosa succede dopo, allora digitarlo dritto dentro la bozza è più rapido di qualsiasi interfaccia di pianificazione, proprio perché non ce n’è una. Per buona parte della scaletta, l’interfaccia non è mai stata l’aiuto che sembrava. Era solo d’intralcio.
Solo tu sai da che parte di quella linea cade la tua scaletta. Sinceramente ti suggerirei di scoprirlo provando: prendi il libro a cui stai lavorando e abbozza le sue prossime scene alla maniera di Reverie. Costa un minuto.
L’altro motivo per provarla</h2>
Tutto quello sopra riguarda la struttura, e la struttura è forse un decimo di una vita di scrittura. Gli altri nove decimi sono la parte che nessuno mette nelle tabelle di confronto: sedersi davvero e restare nel lavoro.
È davvero per questo che Reverie esiste. La pagina è calda invece che clinica, e risponde all’atto dello scrivere, in silenzio, in modi pensati per tenerti nel flusso invece di tirarti fuori ad ammirare il software. L’editor di Scrivener, quando l’ho usato, andava bene. Reverie l’ho costruita perché non volevo “bene”. Volevo una pagina che mi facesse venir voglia di tornarci, perché è il voler tornare alla pagina che porta un libro alla fine.
Questo non lo puoi valutare da un articolo, né dal mio né da quello di nessun altro. La prova è gratuita per quindici giorni, abbastanza per saperlo.
Cosa Reverie non fa</h2>
Reverie non fa raccoglitori di ricerca, bacheche, schede di sinossi o schede dei personaggi. Non c’è nemmeno la sincronizzazione sul cloud, ed è una scelta: il tuo manoscritto non lascia mai la tua macchina, in semplici file Markdown che puoi aprire con qualsiasi cosa. Reverie tiene un romanzo intero tra capitoli e scene, ti lascia riordinarli tutti con un trascinamento, e alla fine esporta un manoscritto pronto da inviare nel formato standard, oppure in Word, oppure in PDF. Se i pezzi che mancano sono proprio quelli che servono al tuo progetto, hai già la tua risposta, ed è Scrivener.
Entrambe le app sono un acquisto unico. Nessuna delle due ha un abbonamento. Nessuna delle due ha l’IA. I valori sono insolitamente vicini per due prodotti della stessa categoria, ed è per questo che il voto decisivo spetta a te e non a uno di noi. Se il tuo libro arriva con una biblioteca di ricerca, sai dove andare. Per tutti gli altri: apri Reverie</a>, digita tre asterischi e una riga sulla scena che ti porti dietro tutto il giorno, e guarda qual è l’app a cui stai ancora pensando la settimana dopo.
Mark

Cosa penso dell'IA

2026-06-06T00:00:00+00:00

L’IA, che argomento. Suscita un mucchio di reazioni a pelle. Così ho pensato di sedermi, ragionarci sopra come si deve e darti la mia opinione.
Quando guardo l’IA, c’è una parte di me, la parte fantascientifica, che la trova fortissima e pensa che sia un momento elettrizzante per essere vivi. E poi c’è la parte da thriller, quella convinta che la presa di potere distopica dei robot sia inevitabile. Elettrizzante e spaventoso allo stesso tempo.
Ma probabilmente la stiamo guardando dal punto di vista dell’autore. E qui ho idee ben precise. Nel creare Reverie non avrei dato tanto peso alla sensazione dell’editor se non avessi voluto che la gente ci scrivesse dentro. Tocca a noi, agli umani, scrivere. Di sicuro non è un posto per l’IA. Se avessi voluto costruire un sistema di scrittura di romanzi basato sull’IA, sarebbe venuto fuori molto diverso.
Ma non voglio costruirne uno, perché non penso che abbia un posto. Mi preoccupa davvero dove sta andando tutto questo. L’IA sta generando così tanti contenuti, e poi impara dai propri stessi prodotti, che credo diventerà una specie di mostro che si autoalimenta e omogeneizza tutto nella stessa prosa piatta e noiosa. Lo si vede già nelle immagini generate dall’IA. Non sai sempre dire perché, ma lo senti. C’è qualcosa di un po’ troppo pulito in loro, un po’ troppo prevedibile, e tutto comincia ad assomigliarsi una volta che tutti usano gli stessi strumenti. La scrittura sta prendendo la stessa strada. Quando uno strumento ti finisce le frasi, la voce che ne esce non è del tutto la tua. È la tua mescolata a tutto ciò che la macchina ha letto in vita sua. Ma non è nemmeno questo il punto.
Scrivere significa raccontare una storia che vogliamo raccontare. È un mestiere. È qualcosa che vuole saltarci fuori sulla pagina. E le storie generate dall’IA, in fondo, vengono fatte nel migliore dei casi per prendere una scorciatoia e, nel peggiore, perché la gente possa “sfornare” contenuti a puro scopo di guadagno.
Detto questo, posso prometterti che Reverie parla di te. Dell’essere umano. Del fatto di aiutarti a raccontare la tua storia senza un’IA di mezzo a distrarti. Di aiutarti a entrare nel flusso e a raccontare quella storia.
Mark

Organizzare un romanzo senza scaletta: l'approccio di chi scrive per scoperta

2026-06-02T00:00:00+00:00

Struttura per chi trova la storia scrivendola.

Scrivere per scoperta funziona esattamente come vuoi tu, finché non smette di farlo. Ti siedi, scrivi la scena che hai in testa, scrivi quella dopo, e continui. Nessun piano, nessuna scaletta, nessuna cartella da compilare prima. È tutto qui il punto. La storia esce perché niente ti ha costretto a fermarti e a decidere dove dovesse andare.
E poi un giorno la bozza è lunga sessantamila parole e devi trovare la scena in cui lei trova la lettera. Sai che è lì dentro. Scorri. Torni indietro. Usi la ricerca, ma non ricordi le parole esatte, così cerchi “lettera” e ottieni quaranta risultati. O peggio: ti accorgi che due scene sono nell’ordine sbagliato, e sistemarle significa selezionare tremila parole senza perdere un paragrafo, tagliare, scorrere, trovare la giuntura, incollare e rileggere i punti di unione per essere sicuro di non aver rotto niente. La cosa che rendeva facile scrivere ora rende difficile la revisione.
Ho scritto un articolo intero sul perché ho lasciato Scrivener. È uno strumento potente, fatto con cura, e per chi pianifica prima di scrivere è ottimo. Solo che io non sono quel tipo di scrittore. Scrivo per scoperta, e chiedermi di organizzare prima di aver scritto qualcosa mi inchioda di colpo. Ma verso la fine di quell’articolo scrivevo anche che c’è un bisogno reale del lato organizzativo della scrittura di un romanzo, e che era un problema che un giorno mi sarebbe piaciuto affrontare per davvero. Questa è la prima parte di quell’impresa. Il trucco era farlo senza ricreare la cosa che mi aveva bloccato: una struttura da costruire prima di scrivere.
La struttura è già lì</h2>
Non hai pianificato la tua bozza, ma non l’hai nemmeno scritta come un blocco informe. Quando una scena finiva e ne cominciava un’altra, lo segnavi. Forse hai scritto un’interruzione di scena: tre asterischi, il piccolo separatore che da un secolo segnala “il tempo e il luogo sono cambiati” nei manoscritti. Forse hai scritto un titolo. Forse il titolo di un capitolo. L’hai fatto senza pensarci, perché è così che funziona la scrittura: metti un piccolo segno tra la cosa che è finita e la cosa che è cominciata.
Quel segno è struttura. L’hai fatto mentre scrivevi, non prima. Reverie te lo rilegge.
Apri la barra laterale e ottieni un elenco delle tue scene, in ordine, ciascuna etichettata con la sua prima riga. Clicchi su una e ci sei. Tutto qui. Quell’elenco non l’hai costruito. Non hai trascinato niente nelle cartelle né compilato una scheda di sinossi. L’elenco è un riflesso di ciò che hai già scritto, che affiora nel momento in cui ti serve e sparisce in tutti gli altri.
È tutta qui la differenza. L’approccio che mette la pianificazione al primo posto ti dà una struttura da compilare prima di aver scritto una parola, e ti chiede di sapere dove vanno le cose prima ancora che esistano. Reverie aspetta che tu abbia scritto, poi ti mostra cosa c’è. Un modo ti chiede di pianificare in anticipo; l’altro riflette ciò che hai già fatto. Per chi scrive per scoperta quella distinzione è tutto, perché la pianificazione è esattamente la parte che non ha mai funzionato.
Decidi anche tu cosa conta come scena. Un’interruzione di scena conta sempre; è fatta per quello. I titoli dipendono da te: forse i titoli dei capitoli sono l’unità in cui ragioni, forse lo sono le sezioni al loro interno. Spunti quelli che contano per come vedi tu la bozza, e l’elenco si riorganizza di conseguenza. Reverie non sta decidendo la tua struttura. Sta leggendo quella che hai fatto tu.
Cosa costa</h2>
Devo essere onesto sulla tensione che c’è qui. Reverie è costruita sull’idea che sulla pagina non debba esserci nulla se non le tue parole. Niente raccoglitore, niente bacheca, niente accanto al testo. Una barra laterale piena di scene è esattamente il genere di cosa contro cui quell’idea è costruita, e non farò finta di niente.
Ecco quindi lo scambio. La barra laterale è un pannello. Quando è aperta, sta accanto al tuo testo e spinge la pagina di lato per farle spazio. È un costo reale. È cornice, e tutto l’argomento di Reverie è che la cornice è ciò che ti tira fuori. Quello che ottieni in cambio è che nel giorno in cui non trovi la scena della lettera la trovi in un secondo invece che in un minuto, e quel minuto è quello che fa finire la sessione.
La soluzione a cui sono arrivato è che il pannello è spento finché non lo chiami. Il valore di base è ancora una pagina e nient’altro. La struttura viene calcolata in silenzio che tu la stia guardando o no, così è istantanea quando apri la barra laterale, ma non esiste sullo schermo finché non la chiami con un tasto. Hai la pagina per cui sei venuto mentre scrivi, e la mappa quando rivedi. Sono lavori diversi, e accadono in momenti diversi, così lo strumento può essere due cose senza essere due cose insieme.
Significa anche che la funzione non fa nulla finché non le hai dato qualcosa da leggere. Scrivi un’unica lunga bozza ininterrotta, senza interruzioni e senza titoli, e la barra laterale resta vuota, perché non c’è struttura da mostrare finché non ne hai fatta. La barra laterale vuota è corretta. Aspetta che tu abbia fatto la parte che solo tu puoi fare, poi ti mostra cosa c’è.
Spostare una scena</h2>
Trovare una scena è una metà. Spostarne una è l’altra. L’elenco delle scene è anche un elenco che puoi riordinare. Trascina una scena dove deve stare e le parole si spostano davvero, l’intero brano sollevato e ricollocato al punto giusto, le giunture gestite per te. È questa la parte che trasforma “so che queste due scene sono nell’ordine sbagliato” da un pomeriggio di tagli minuziosi in un solo gesto. Il modo in cui le scene vengono riconosciute è la base su cui tutto poggia. Lo stesso trascinamento sposta un intero capitolo quando è un capitolo a essere fuori posto, così l’ordine che hai scoperto diventa l’ordine sulla pagina.
Il manoscritto alla fine</h2>
C’è un’ultima parte, ed è quella che rende tutto il resto degno di essere fatto. Sapersi muovere in una bozza è una buona cosa. Inviarla è il punto.
Quando la scrittura è finita, Reverie prende l’intera cartella e la esporta come un unico manoscritto nel formato che agenti ed editori si aspettano. Times New Roman, interlinea doppia, una pagina di titolo con il tuo nome e il conteggio delle parole, ogni capitolo che inizia su una pagina nuova, le interruzioni di scena segnate come si segnano da un secolo. Non imposti niente di tutto questo. Hai scritto in semplice Markdown per tutto il tempo, su una pagina che non ti chiedeva nulla, e alla fine ottieni un file pronto da inviare.
Così l’intero percorso scorre dentro un’unica app. Parti da una pagina bianca e trovi la storia scrivendola. I segni che hai lasciato diventano una mappa quando te ne serve una. Le scene e i capitoli si spostano quando l’ordine si rivela sbagliato. E quando è finita, esce come un manoscritto che un editore può aprire e leggere, senza pianificazione all’inizio e senza un secondo strumento alla fine.
Niente di tutto questo cambia quando scrivi o come. Ti siedi ancora davanti a una pagina che non ti chiede nulla. Trovi ancora la storia scrivendola. L’organizzazione aspetta, come dovrebbe, finché non c’è qualcosa da organizzare. Poi è lì, fatta dei segni che hai lasciato a te stesso, e non ti chiede di pianificare proprio niente.
— Mark

La migliore app per romanzieri: cosa ho scoperto dopo anni di ricerca

2026-05-25T00:00:00+00:00

Cosa mi piaceva, cosa no, e perché nessuno era proprio quello giusto.


Scrivo a intermittenza da vent’anni e sviluppo software da ancora più tempo. Ho provato quasi tutte le app di scrittura di cui hai sentito parlare e parecchie di cui non hai mai sentito parlare. Alcune sono molto buone. Nessuna era quella giusta per me, e mi ci è voluto un bel po’ per capire perché.
Questo non è un confronto di funzioni. Ce ne sono già tanti. Questo è com’era davvero sedersi e provare a scrivere in ciascuna di esse.
Microsoft Word</h2>
microsoft.com/microsoft-365</a> | Da 99,99 $/anno, 84,99 £/anno, 99 €/anno (Microsoft 365 Personal)
Dove la maggior parte di noi comincia. Dove la maggior parte di noi resta più a lungo di quanto dovrebbe.
Word è fatto per i documenti, non per scrivere. C’è una differenza. La sola barra degli strumenti ha più opzioni di quante ne userò in una vita. Margini, intestazioni, numeri di pagina, revisioni, fumetti di commento. Lo aprivo per scrivere un capitolo e passavo dieci minuti a sistemare la vista prima di digitare una parola. Sì, la Modalità immersione esiste. Nasconde la barra multifunzione e ti dà una vista più pulita. Ma incollare una stanza tranquilla sulla facciata di una fabbrica non la rende uno strumento di scrittura.
La pagina sembra clinica. Rettangolo bianco, testo nero, cursore che lampeggia. Nessun calore, nessuna personalità. È carta su uno schermo, e nemmeno carta granché buona.
Cosa fa bene: la revisione è davvero utile quando si lavora con un editor, e il formato dei file è la lingua franca dell’editoria. Ma per l’atto di scrivere? Per sedersi davanti a una pagina bianca e provare a far accadere le parole? È la stanza sbagliata.

Google Docs</h2>
docs.google.com</a> | Gratuito
Ci avevo accesso, così l’ho usato per un po’. È comodo. Niente installazione, niente gestione dei file, solo una scheda del browser.
Ma non sono mai riuscito a trovarmi a mio agio a scrivere narrativa in un browser. La pagina sembrava piatta, più un foglio di calcolo con caratteri migliori che un posto per il lavoro creativo. E non sono mai riuscito a togliermi la sensazione che la mia scrittura vivesse sul computer di qualcun altro, in una scheda di qualcun altro, a una chiusura accidentale dallo spezzarmi il filo dei pensieri.

Scrivener</h2>
literatureandlatte.com</a> | 59,99 $/59,99 £/69,99 € una tantum
Quello che tutti consigliano. Quello che volevo amare.
Scrivener è potente. Il raccoglitore, la bacheca, l’ispettore, la possibilità di organizzare il manoscritto in scene e capitoli e di spostarli in giro. Per chi pianifica nei dettagli, per chi fa la scaletta prima di scrivere, è costruito esattamente per questo.
Il mio problema era che non sono quello scrittore. Scrivo per scoperta. Trovo la storia scrivendola, non pianificandola. Non so dove vada un capitolo finché non ho scritto i capitoli intorno. Scrivener voleva che organizzassi prima e scrivessi dopo, e quello mi gelava sul posto. Lo aprivo, vedevo le cartelle vuote e la struttura che aspettava di essere riempita, e lo chiudevo. L’app diventava un’altra cosa da gestire invece che un posto in cui scrivere.
C’è un bisogno reale del lato organizzativo della scrittura di un romanzo, cose come la costruzione del mondo, il monitoraggio dei personaggi, la struttura della trama. Strumenti come Obsidian colmano una parte di quel vuoto, anche se nessuno lo fa in un modo che sembri nativo della narrativa. È un problema affascinante, e uno che un giorno mi piacerebbe affrontare per davvero.
Quando superavo la fase di impostazione e scrivevo davvero in Scrivener, la pagina di scrittura andava bene. Abbastanza pulita. Ma “bene” è un’asticella bassa per il posto in cui passi le ore più importanti del tuo lavoro creativo.
Niente IA, niente abbonamento. Sono punti di forza veri. Se pianifichi, se la struttura ti aiuta a pensare, Scrivener potrebbe essere esattamente ciò che ti serve. Solo che non era ciò che serviva a me.

Ulysses</h2>
ulysses.app</a> | 5,99 $/5,99 £/5,99 € al mese, solo Mac e iOS
Bella app. Per molto tempo la migliore esperienza di scrittura per l’aspetto, sul Mac.
Adoravo la libreria. Tutto in un unico posto, organizzato per gruppi, ricercabile, sincronizzato tra i dispositivi. L’editor Markdown è pulito e fatto bene. Pubblicare su WordPress direttamente dall’app è un’idea intelligente. L’esperienza di scrittura è piacevole.
Due cose mi hanno allontanato. La prima è l’abbonamento. Viviamo ormai in un mondo in cui tutto è un pagamento mensile, pensato per sembrare poco sul momento ma capace di sommarsi in molto di più alla lunga. Apri l’estratto conto e conta gli addebiti automatici. È estenuante. E un’app di scrittura è il posto peggiore dove farlo. Durante un periodo di secca, l’abbonamento mi faceva sentire in colpa per non aprire l’app. Durante una fase produttiva, mi chiedevo se stessi scrivendo perché lo volevo o perché stavo cercando di giustificare la spesa. Uno strumento creativo non dovrebbe portarsi addosso quel peso.
La seconda cosa è più difficile da mettere a fuoco. Ulysses è un contenitore molto buono per la scrittura. Ma la pagina in sé, il momento di sedersi e digitare, sembrava uguale a ogni altra app. Pulita, minimale, statica. Le parole entravano e restavano lì. Niente nell’ambiente mi faceva venire voglia di restare più a lungo o di tornare prima.

iA Writer</h2>
ia.net/writer</a> | 49,99 $/49,99 £/49,99 € una tantum (Mac), 29,99 $ (Windows)
Il più puro degli editor minimali. iA Writer toglie via tutto finché non resta altro che testo.
Fa scelte nette, in modi che rispetto. Un piccolo insieme di caratteri scelti con cura. Nessuna barra di formattazione. La modalità immersione attenua tutto tranne la frase che stai scrivendo. Il design è rigoroso e la filosofia è chiara: meno distrazioni, scrittura migliore.
Ho molta stima per iA Writer. La loro posizione sull’IA, costruire Authorship per rivelare il testo scritto dalla macchina invece di generarlo, è la risposta più riflessiva che un’app di scrittura abbia mai dato.
Ma iA Writer è un editor Markdown, e ti chiede di ragionare in quel modo. Stai scrivendo in una sintassi, non su una pagina. Per gli sviluppatori e i redattori tecnici è naturale. Per un romanziere che vuole solo sedersi e scrivere una scena, è uno strato di attrito tra te e le parole. Scrivere dovrebbe sembrare scrivere, non formattare.
Il problema più profondo è di che tipo di minimalismo si tratta. Il minimalismo di iA Writer è clinico. È stato rimosso tutto, e l’assenza la senti. La pagina è spoglia, il cursore lampeggia, e sei consapevole del vuoto in un modo che ti mette in tensione invece di metterti a tuo agio. Sia iA Writer sia Reverie sono minimali. Ma c’è una differenza tra una stanza svuotata e una stanza così ben pensata che ti ci adagi senza pensarci. Una ti lascia all’erta e consapevole di te stesso. L’altra ti lascia rilassare. E quando sei rilassato, le parole arrivano più facili. Non per qualcosa che fa l’app. Perché hai abbassato la guardia.

Cosa volevo davvero</h2>
Dopo anni a cambiare app, sono finalmente riuscito a dare un nome alla cosa che mancava in tutte. Non una funzione. Una sensazione.
Ogni app mi dava una superficie su cui scrivere. Nessuna mi faceva venire voglia di restarci. Nei giorni difficili, i giorni in cui la pagina bianca vince, ogni editor sembrava uguale. Statico, clinico, indifferente. Il cursore lampeggiava. Io lo fissavo. Chiudevo l’app.
Volevo una pagina che mi venisse incontro a metà strada. Non con suggerimenti o IA o gamification. Qualcosa di più sottile. Una pagina che sembrasse viva. Che rispondesse all’atto dello scrivere in un modo su cui non riuscivo bene a mettere il dito, ma che sentivo subito quando non c’era.
Volevo aprire la mia bozza e sentire di stare proseguendo, non cominciando. Volevo che l’app capisse quando le parole fluivano e che, in silenzio, in modo invisibile, rendesse la stanza un po’ più calda. Volevo alzare lo sguardo dopo venti minuti e non sapere dove fosse finito il tempo.
Nessuna app che ho provato faceva questo. Non perché fossero cattive. Perché nessuno ci stava provando.
Così ho costruito Reverie</a>.
— Mark

Ti presento Reverie

2026-05-03T00:00:00+00:00

Un’app di scrittura per chi vuole scrivere ma non sta scrivendo.

Di mestiere sono uno sviluppatore. Lo sono da oltre vent’anni. Ma sono anche uno scrittore, a intermittenza, da quando ho memoria. Il tipo di scrittore che ha saggi lasciati a metà nelle cartelle, idee nei taccuini, quella sensazione del “dovrei scrivere di più” che non si traduce mai del tutto in scrivere di più.
Qualche anno fa ho notato una cosa precisa. Aprivo Scrivener, vedevo il raccoglitore, la bacheca, l’ispettore, la struttura del progetto, e lo chiudevo. Rinnovavo Ulysses per un altro anno e ci scrivevo a malapena. Aprivo un documento di Google e non sentivo niente. Il cursore che lampeggiava su una distesa bianca e piatta, invitante quanto un foglio di calcolo.
Gli strumenti erano ottimi. Non erano loro il problema. Il problema era che ogni volta che mi sedevo a scrivere, l’interfaccia mi chiedeva di fare qualcosa che non fosse scrivere. Pianificare una struttura. Scegliere una cartella. Configurare un progetto. Decidere tra quindici opzioni di formattazione. Stabilire a quale posto “appartenesse” questo paragrafo.
E nei giorni in cui superavo tutto questo, quando cominciavo davvero a scrivere, qualcos’altro mi tirava fuori nel giro di pochi minuti. Una notifica. Una sottolineatura del controllo ortografico. Un’improvvisa voglia di sistemare i margini. Il cursore che lampeggiava su una superficie clinica e rompeva l’incantesimo ogni volta che ci cadeva l’occhio.
Volevo una pagina che non mi chiedesse nulla, se non di scriverci sopra. E che, una volta cominciato, mi tenesse lì.
Così ne ho costruita una.
Cos’è Reverie</h2>
Reverie è un’app di scrittura in cui la pagina sembra viva. Il cursore brilla con dolcezza. Lo scorrimento si posa con un suo peso. La formattazione si compone con un’animazione. La pagina si scalda quando sei nel flusso e si raffredda quando ti fermi, il tutto sotto la soglia dell’attenzione cosciente. Queste cose non le noti direttamente. Noti che scrivere in Reverie è diverso dallo scrivere in qualsiasi altra cosa.
Quello che digiti è quello che vedi. Un titolo sembra un titolo. Il grassetto sembra grassetto. Niente asterischi, niente cancelletti, nessuna sintassi da imparare o da nascondere. Solo testo, mostrato come testo.
Quello che scrivi viene salvato in Markdown, il formato più diffuso oggi negli strumenti di scrittura. Apri i tuoi file in qualsiasi altra app, su qualsiasi altra macchina, anche fra vent’anni. Sono tuoi. Non c’è alcun database, alcun formato proprietario, alcun account cloud, alcun vincolo.
Cosa non è Reverie</h2>
Non c’è raccoglitore né bacheca, nessuna struttura da costruire prima di scrivere. Quando il lavoro si allunga, salva i tuoi file in una cartella e Reverie li tratta come un manoscritto. Passa da un documento all’altro con un tasto. Il conteggio delle parole si somma su tutto. Nessuna configurazione, e sulla pagina niente se non le tue parole.
Non è Ulysses. Nessun abbonamento. Paghi una volta, è tua. Nessun account richiesto.
Non è un’app per le note. È fatta per i capitoli e per il lavoro di lungo respiro, non per le liste e i promemoria della spesa.
Non ha alcuna IA. Nessun plugin. Nessun negozio di temi. Nessuna collaborazione.
Sono scelte, non mancanze. Ogni “no” è qualcosa che ho deciso attivamente di non costruire.
Perché adesso</h2>
Faccio in modo che le cose siano giuste sullo schermo da quando ho iniziato a pubblicare videogiochi venticinque anni fa. La maggior parte di quel lavoro è invisibile: il peso di uno scorrimento, il modo in cui la luce si posa su una superficie, la distanza tra un’animazione che sembra viva e una che sembra una demo tecnica. I videogiochi ti insegnano che la sensazione è ingegneria. Nessuno la chiama così, ma lo è.
Le app di scrittura non hanno mai fatto questo lavoro. Ti danno un rettangolo bianco, un cursore che lampeggia, e nient’altro. Reverie è ciò che succede quando porti quella cura su una pagina.
Nessun investitore, nessun cofondatore, nessun comitato di roadmap. Un progetto artigianale diventato prodotto perché un numero sufficiente di primi lettori ha detto “lo comprerei”.
La scommessa che sto facendo è che, se cinque minuti in Reverie fanno sembrare morta ogni altra app di scrittura, gli scrittori resteranno. La pagina è il prodotto. Tutto il resto serve a togliersi di mezzo.
In arrivo</h2>
Reverie non è ancora pronta. Quando lo sarà, lo annuncerò qui e manderò un’email a tutti quelli iscritti dalla home</a>.
Se scrivi, o vuoi farlo, spero che ti dia una pagina che valga la pena aprire.
— Mark

Le neuroscienze della pagina

2026-05-01T00:00:00+00:00

Perché ho costruito un’app di scrittura che capisce quando sei in stato di flusso.

Conosci l’attimo in cui si spezza. L’arrivo del flusso non lo noti mai, ma la sua fine è netta e inconfondibile. Scivola dentro una notifica. Si aggiorna un conteggio delle parole. Lanci un’occhiata a una barra degli strumenti che non ti serviva e all’improvviso sei consapevole del cursore, del carattere, della stanza, di te stesso. La frase che stavi per scrivere è sparita. Si stava formando, e ora non più.
Resti seduto un po’. Rileggi quello che hai. Scrivi qualcosa, lo cancelli, lo riscrivi. La cosa che dieci secondi fa ti portava avanti si è fermata, e nessuna quantità di sguardi fissi allo schermo la fa tornare.
Ogni scrittore lo conosce. Lo stato in cui le parole arrivano facili, in cui alzi lo sguardo ed è passata un’ora e ci sono pagine che a malapena ricordi di aver scritto. È reale e riconoscibile. Lo è altrettanto la consapevolezza che è fragile. Che l’interruzione sbagliata nel momento sbagliato non lo mette solo in pausa. Lo fa finire.
Quello che si sa meno è che le neuroscienze possono spiegare con esattezza cosa sta succedendo. Ricercatori come Arne Dietrich hanno dimostrato che il flusso non è il tuo cervello che lavora di più. Le regioni responsabili dell’automonitoraggio e dell’autocritica, la voce che chiede questa frase è buona?, si zittiscono. Le parti che fanno davvero il lavoro si fanno più acute. È una configurazione neurale misurabile, e ha una vulnerabilità misurabile. Anche una piccola distrazione visiva nel punto sbagliato può far scattare il meccanismo che rimette in linea il critico.
Ho letto quella ricerca e mi sono posto una domanda che sembrava ovvia ma che nessuno nel mondo delle app di scrittura si era posto: e se l’app fosse progettata attorno alla protezione di quello stato? Una pagina che cerca, in silenzio, di tenere addormentato il tuo critico interiore.

La pagina bianca è il nemico. Non perché è vuota, ma per quello che fa al tuo cervello. La ricerca sul perseguimento degli obiettivi ha dimostrato che le persone spingono di più man mano che si avvicinano al traguardo, e che è molto più probabile che vadano avanti se sentono di aver già iniziato. Un documento nuovo con un cursore che lampeggia nell’angolo in alto a sinistra dice non hai fatto niente. È il peggior punto di partenza emotivo possibile per chi già fatica a cominciare.
Per questo Reverie non ti dà una pagina fredda. Quando apri la bozza di ieri, la pagina porta una traccia di dove ti eri fermato. Non un riassunto o una nota a te stesso, ma un calore. Il senso che qui del lavoro è già stato fatto. Stai proseguendo, non cominciando. La differenza è sottile, e conta più di quanto dovrebbe.
Mentre scrivi, Reverie osserva come scrivi, non cosa. Il tuo ritmo di battitura, a quanto pare, è straordinariamente specifico. Una ricerca pubblicata su Nature Scientific Reports ha dimostrato che lo schema delle pause tra una battuta e l’altra segue da vicino se le parole stanno arrivando fluide o se stai cercando. Non la velocità. Lo schema. Pause regolari e ritmiche significano che il linguaggio sta fluendo. Pause irregolari significano che non lo sta facendo.
Reverie legge quel ritmo e risponde attraverso l’ambiente stesso. Quando le parole arrivano, la pagina si scalda così lentamente che non lo coglieresti mai mentre accade. Quando ti fermi, si raffredda. I cambiamenti sono calibrati sulla ricerca percettiva. Abbastanza lenti, abbastanza periferici e abbastanza piccoli da non venire mai registrati dalla tua mente cosciente. Il tuo cervello emotivo li registra. Ti senti sostenuto senza sapere perché.
Ho preso in prestito qualcosa anche dal game design. Quando raggiungi un traguardo, la pagina a volte risponde con un piccolo momento visivo. A volte no. Quell’incoerenza è voluta. Le ricompense prevedibili smettono di sembrare ricompense. Quelle imprevedibili tengono impegnato il sistema di ricompensa del cervello. È la differenza tra una tessera fedeltà e una slot machine, applicata col tocco più leggero possibile.
L’intero sistema gira a una frazione di ciò che un game designer chiamerebbe percepibile. Niente fuochi d’artificio, niente coriandoli, niente scossoni dello schermo. La prova che uso è semplice: passa venti minuti a scrivere in Reverie, poi apri un altro editor. Se l’altro editor sembra morto, se manca qualcosa che non sai nominare, vuol dire che ci ho preso.

Un paio di cose che Reverie non farà mai.
Non c’è IA. Nessuna generazione, nessun suggerimento, nessuna riscrittura. L’app esiste per sostenere il tuo rapporto con la pagina, non per sostituirlo. Se vuoi fissare una frase per dieci minuti finché non arriva la parola giusta, anche quello è scrivere. Non ho intenzione di mandarlo in cortocircuito.
C’è un pannello degli obiettivi. Tiene traccia del tuo conteggio delle parole, del tuo tempo di sessione, del tuo tempo nel flusso. Ma non si presenta mai da solo. Lo apri quando sei pronto, non prima. Chi scrive non dovrebbe mai sentirsi osservato mentre scrive. È questo il vincolo di progetto fondamentale. Nel momento in cui diventi consapevole del riscontro, attivi esattamente la regione del cervello che sto cercando di tenere zitta.
I tuoi file sono semplice Markdown. Nessun vincolo. Puoi usare Reverie per le tue pagine del mattino e tenere il manoscritto in Scrivener. Non sto cercando di possedere la tua vita di scrittore. Sto cercando di essere il posto in cui le parole arrivano più facili.

Se la calibrazione sia giusta, se le soglie cadano dove la ricerca dice che dovrebbero, è una cosa che solo gli scrittori veri che la usano ogni giorno potranno dirmi.
Il tuo ambiente di scrittura dovrebbe rendere l’atto dello scrivere migliore in modo sottile, continuo, quasi impercettibile. Non attraverso funzioni o IA, ma attraverso una pagina che ti risponde in modi che non riesci mai a coglierla del tutto mentre lo fa.

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In arrivo</h2> Reverie non è ancora pronta. Quando lo sarà, lo annuncerò qui e manderò un’email a tutti quelli iscritti dalla home</a>.</p> Se scrivi, o vuoi farlo, spero che ti dia una pagina che valga la pena aprire.</p> — Mark</p>

Le neuroscienze della pagina

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