Reverie

Reverie vs Scrivener, por quem faz o Reverie

2026-06-10T00:00:00+00:00

Por que o Reverie em vez do Scrivener? Eu faria uma pergunta diferente.

Vivem me perguntando por que deveriam escolher o Reverie em vez do Scrivener. Entendo por que a pergunta vem nesse formato, e devo dizer logo de cara que sou eu quem faz o Reverie, então eu tenho um lado. Mas acho que é a pergunta errada. A certa é menor e mais útil: qual dos dois é o certo para você? Não para os escritores em geral, não numa pontuação recurso por recurso. Para você, e para o jeito como você realmente trabalha.
Então é essa a comparação que vou escrever. Ela começa com uma concessão.
Onde o Scrivener simplesmente vence</h2>
O Scrivener</a> custa $59.99/£59.99/€69.99, pago uma vez, e para um certo tipo de projeto ele não tem igual. O fichário guarda tudo: o manuscrito, as notas de personagem e a pesquisa ao lado deles, PDFs, imagens e páginas da web salvas, todos na mesma janela do rascunho. O Compile, o sistema de exportação dele, consegue produzir mais ou menos qualquer formato que uma editora, universidade ou plataforma de autopublicação já tenha pedido, depois que você faz as pazes com ele.
Se você está escrevendo uma tese de doutorado, uma biografia com duzentas fontes, documentação técnica ou qualquer não ficção pesada em estrutura, em que a pesquisa precisa morar ao lado do texto, compre o Scrivener. Digo isso sem nenhuma ironia. Esse é o projeto para o qual ele foi feito, e o Reverie não está tentando ser essa ferramenta.
E sobre a pergunta que todo mundo faz agora: o Scrivener não tem nenhuma IA. A Literature & Latte disse isso com todas as letras, nada de inteligência artificial e nada de coleta de dados, e o que eles escreveram publicamente sobre o assunto foi ponderado, não oportunista. Também não tem assinatura. Numa indústria que corre atrás de mensalidades e IA aparafusada por cima, eles seguraram a linha nas duas coisas, e eu os respeito por isso.
As duas pontas do espectro</h2>
Na outra ponta está quem escreve descobrindo, e essa eu conheço por dentro. Sem esquema, sem pastas, sem fichas de sinopse, porque ainda não há nada para pôr numa ficha. A história aparece na página ou não aparece de jeito nenhum. Eu sou esse escritor, e foi aqui que o Scrivener e eu seguimos caminhos diferentes. Eu o abria, via o fichário vazio esperando para ser organizado, e sentia a sessão acabar antes de começar. A estrutura que me pediam para montar ainda não existia. Escrever era como eu ia descobrir qual era ela.
O Reverie foi feito para esse escritor. Você o abre e tem uma página. Você escreve. A estrutura surge depois, como num passe de mágica, lida a partir do rascunho que você fez, e eu já chego em como.
Mas a maioria dos romancistas não vive em nenhuma das pontas. Você faz esquema, um pouco. Uma página de notas, uma lista de cenas, um formato segurado de leve na cabeça. Você não está montando um banco de dados de pesquisa, e também não está voando totalmente às cegas. Se esse é você, a escolha é genuinamente aberta, e ela se resume a uma pergunta que eu acho que não se faz o suficiente.
Onde o seu esquema deveria morar?</h2>
Primeiro, a diferença mecânica. No Scrivener, uma cena é um documento. Você o cria no fichário, dá um título, talvez preencha a ficha de sinopse, e o seu manuscrito é a soma dos seus documentos. Quando o seu plano é um objeto de verdade, algo que você embaralha, organiza por cores e observa de longe no quadro de cortiça, isso é exatamente o certo.
No Reverie, uma cena é uma marca que você digita. Três asteriscos numa linha só, a mesma divisão de cena que os manuscritos carregam há um século, e você segue escrevendo.
Essa pequena diferença decide muita coisa sobre o esquema. Digamos que você saiba as próximas quatro cenas. No Scrivener, esboçá-las significa criar coisas: um documento novo para cada uma, um título, talvez uma sinopse, e depois voltar para o quadro de cortiça para ver o formato. Nenhum desses passos é difícil. Mas cada um é uma pequena viagem para longe da prosa, um pouco de interface entre você e o próximo pensamento.
No Reverie, esse mesmo esboço é digitar. Três asteriscos, uma linha sobre a primeira cena. Três asteriscos, uma linha sobre a segunda. Dez segundos cada uma, as mãos nunca saindo das teclas. Uma tecla abre a barra lateral e ali está o seu esqueleto: as cenas que você escreveu e as que você prometeu a si mesmo, cada uma identificada pela primeira linha. A lista também move as coisas. Arraste uma cena para uma posição nova e as palavras se movem de verdade, com o trecho inteiro erguido e recolocado onde você o soltou, as junções resolvidas. Ao chegar em cada nota, você escreve a cena embaixo dela e apaga a nota. O plano se dissolve no livro.
Então a pergunta não é quanto você faz de esquema. É o que o seu esquema precisa ser. Se ele precisa ser fichas num quadro de cortiça, um artefato que você gerencia, o Scrivener faz isso de forma brilhante e o Reverie não faz de jeito nenhum. Se ele é, na verdade, uma lista do que acontece em seguida, então digitá-lo direto no rascunho é mais rápido do que qualquer interface de planejamento, justamente porque não existe nenhuma. Para boa parte do esquema, a interface nunca foi a ajuda que parecia ser. Ela só estava no caminho.
Só você sabe de que lado dessa linha o seu esquema cai. Eu sugeriria, sinceramente, descobrir tentando: pegue o livro em que você está trabalhando e esboce as próximas cenas do jeito Reverie. Custa um minuto.
A outra razão para experimentar</h2>
Tudo acima é sobre estrutura, e estrutura é talvez um décimo de uma vida de escrita. Os outros nove décimos são a parte que ninguém põe nas tabelas de comparação: sentar de fato e permanecer no trabalho.
É realmente por isso que o Reverie existe. A página é acolhedora em vez de clínica, e ela responde ao ato de escrever, em silêncio, de jeitos pensados para te manter no fluxo em vez de te puxar para fora para admirar o software. O editor do Scrivener, quando eu o usava, era bom. Construí o Reverie porque eu não queria bom. Eu queria uma página que me desse vontade de voltar, porque ter vontade de voltar à página é o que faz um livro chegar ao fim.
Você não consegue avaliar isso a partir de um post, o meu ou o de qualquer pessoa. O teste é grátis por quinze dias, tempo suficiente para saber.
O que o Reverie não faz</h2>
O Reverie não tem fichários de pesquisa, quadros de cortiça, fichas de sinopse nem fichas de personagem. Também não tem sincronização na nuvem, o que é uma escolha: o seu manuscrito nunca sai da sua máquina, em arquivos Markdown puro que você pode abrir em qualquer coisa. O Reverie comporta um romance inteiro, dividido em capítulos e cenas, deixa você reordenar qualquer um deles com um arrastar e, no fim, exporta um manuscrito pronto para submissão no formato padrão, ou em Word, ou em PDF. Se as peças que faltam são as que o seu projeto precisa, você já tem a sua resposta, e ela é o Scrivener.
Os dois aplicativos são uma compra única. Nenhum tem assinatura. Nenhum tem IA. Os valores são surpreendentemente próximos para dois produtos da mesma categoria, e é por isso que o voto de minerva pertence a você, não a nenhum de nós dois. Se o seu livro vem com uma biblioteca de pesquisa, você sabe para onde ir. Para todo o resto: abra o Reverie</a>, digite três asteriscos e uma linha sobre a cena que você carregou na cabeça o dia inteiro, e veja em qual aplicativo você ainda está pensando na semana que vem.
Mark

Minhas ideias sobre IA

2026-06-06T00:00:00+00:00

IA, que assunto. Desperta muita reação acalorada. Então pensei em sentar, refletir com calma e te dar minha opinião.
Quando olho para a IA, há uma parte de mim, a parte de ficção científica, que acha tudo aquilo muito legal e pensa que é um momento empolgante para estar vivo. E há a parte de suspense, aquela que acha que a distópica dominação dos robôs é inevitável. Empolgante e assustador ao mesmo tempo.
Mas provavelmente estamos pensando nisso do ponto de vista do autor. E aí eu tenho opiniões firmes. Ao criar o Reverie, eu não teria feito tanto alarde sobre a sensação do editor se não quisesse que as pessoas escrevessem nele. É para nós, os humanos, escrevermos. Definitivamente não é um lugar para IA. Se eu quisesse construir um sistema de IA para escrever romances, ele teria uma cara bem diferente.
Mas eu não quero construir um, porque não acho que ele tenha lugar. Eu me preocupo, de verdade, com o rumo que tudo isso está tomando. A IA está gerando tanto conteúdo agora, e depois aprendendo com a própria produção, que acho que ela vai virar um monstro que se alimenta de si mesmo e homogeneíza tudo na mesma prosa sem graça e entediante. Você já consegue ver isso nas imagens de IA. Nem sempre dá para dizer por quê, mas você sente. Há algo limpo demais nelas, previsível demais, e tudo começa a ficar parecido quando todo mundo usa as mesmas ferramentas. A escrita está indo pelo mesmo caminho. Quando uma ferramenta termina suas frases por você, a voz que sai não é bem a sua. É a sua misturada com tudo o que a máquina já leu. Mas nem é esse o ponto.
Escrever é contar uma história que queremos contar. É um ofício. É algo que quer saltar de dentro da gente para a página. E as histórias geradas por IA são, na verdade, feitas para encurtar o caminho, na melhor das hipóteses, e na pior para que as pessoas “despejem” conteúdo por puro ganho financeiro.
Dito isso, posso te prometer que o Reverie é sobre você. O ser humano. Sobre te ajudar a contar a sua história sem uma IA no caminho para te distrair. Para te ajudar a entrar no fluxo e contar essa história.
Mark

Organizar um romance sem fazer esquema: a abordagem de quem escreve descobrindo

2026-06-02T00:00:00+00:00

Estrutura para o escritor que encontra a história escrevendo-a.

Escrever descobrindo funciona exatamente do jeito que você quer, até a hora em que não funciona mais. Você senta, escreve a cena que está na sua cabeça, escreve a próxima e segue em frente. Sem plano, sem esquema, sem pastas para preencher antes. É justamente esse o ponto. A história sai porque nada te fez parar para decidir aonde ela deveria ir.
E aí, um dia, o rascunho está com sessenta mil palavras e você precisa achar a cena em que ela encontra a carta. Você sabe que está ali. Você rola. Você rola de volta. Você usa a busca, mas não lembra das palavras exatas, então pesquisa “carta” e tem quarenta ocorrências. Ou pior: você percebe que duas cenas estão na ordem errada, e consertar isso significa selecionar três mil palavras sem perder um parágrafo, recortar, rolar, achar a emenda, colar e reler as junções para garantir que você não quebrou nada. O que tornava o rascunho fácil agora torna a revisão difícil.
Escrevi um post inteiro sobre por que larguei o Scrivener. É uma ferramenta poderosa e cuidadosamente feita, e para escritores que planejam antes de rascunhar é ótima. Eu só não sou esse escritor. Eu escrevo descobrindo, e ser obrigado a organizar antes de ter escrito qualquer coisa simplesmente me trava na hora. Mas, perto do fim daquele post, eu também escrevi que existe uma necessidade real do lado organizacional da escrita de romances, e que era um problema que eu adoraria encarar de verdade um dia. Esta é a primeira parte dessa empreitada. O truque foi fazer isso sem recriar aquilo que tinha me travado: uma estrutura que você precisa montar antes de escrever.
A estrutura já está lá</h2>
Você não planejou seu rascunho, mas também não o escreveu como um bloco sem forma. Quando uma cena terminava e outra começava, você marcava. Talvez você tenha digitado uma divisão de cena: três asteriscos, aquele pequeno separador que há um século sinaliza “o tempo e o lugar mudaram” nos manuscritos. Talvez você tenha escrito um título. Talvez o título de um capítulo. Você fez isso sem pensar, porque é assim que a escrita funciona: você põe uma pequena marca entre o que terminou e o que começou.
Essa marca é estrutura. Você a fez enquanto escrevia, não antes. O Reverie a devolve a você.
Abra a barra lateral e você tem uma lista das suas cenas, em ordem, cada uma identificada pela primeira linha. Clique em uma e você está lá. É isso. Você não montou a lista. Você não arrastou nada para dentro de pastas nem preencheu uma ficha de sinopse. A lista é um reflexo do que você já escreveu, trazida à tona no momento em que você precisa e ausente em todos os outros momentos.
É nisso que está toda a diferença. A abordagem de planejar primeiro te dá uma estrutura para preencher antes de você ter escrito uma palavra, e pede que você saiba aonde as coisas vão antes de elas existirem. O Reverie espera até você ter escrito e então te mostra o que está ali. Um jeito pede que você planeje de antemão; o outro reflete o que você já fez. Para quem escreve descobrindo, essa distinção é tudo, porque o planejamento é exatamente a parte que nunca funcionou.
Você também decide o que conta como cena. Uma divisão de cena sempre conta; é para isso que ela serve. Os títulos ficam a seu critério: talvez os títulos dos capítulos sejam a unidade em que você pensa, talvez sejam as seções dentro deles. Você marca aqueles que importam para o modo como você vê o rascunho, e a lista se reorganiza para acompanhar. O Reverie não está decidindo a sua estrutura. Ele está lendo aquela que você fez.
O que isso custa</h2>
Tenho que ser franco sobre a tensão que existe aqui. O Reverie é construído sobre a ideia de que não deveria haver nada na página além das suas palavras. Sem fichário, sem quadro de cortiça, nada ao lado do texto. Uma barra lateral cheia de cenas é exatamente o tipo de coisa contra a qual essa ideia foi construída, e eu não vou fingir o contrário.
Então aqui está o acordo. A barra lateral é um painel. Quando está aberta, ela fica ao lado do seu texto e empurra a página um pouco para o lado para abrir espaço. Esse é um custo real. É interface, e o argumento inteiro do Reverie é que a interface é o que te tira da página. O que isso compra é que, no dia em que você não consegue achar a cena da carta, você a acha em um segundo em vez de um minuto, e esse minuto é o que encerra a sessão.
A solução que encontrei é que o painel fica desligado até você pedi-lo. O padrão continua sendo uma página e nada mais. A estrutura é calculada em silêncio, esteja você olhando para ela ou não, então ela é instantânea quando você abre a barra lateral, mas não existe na tela até você buscá-la com uma tecla. Você tem a página que veio buscar enquanto rascunha, e o mapa quando revisa. São tarefas diferentes, e acontecem em momentos diferentes, então a ferramenta pode ser duas coisas sem ser duas coisas ao mesmo tempo.
Isso também significa que o recurso não faz nada até você ter dado a ele algo para ler. Escreva um único rascunho longo e ininterrupto, sem divisões e sem títulos, e a barra lateral fica vazia, porque não há estrutura a mostrar até você ter feito alguma. A barra lateral vazia está correta. Ela espera até você ter feito a parte que só você pode fazer e então te mostra o que está ali.
Mover uma cena</h2>
Achar uma cena é uma metade. Mover uma é a outra. A lista de cenas também é uma lista que você pode reordenar. Arraste uma cena para o lugar a que ela pertence e as palavras se movem de verdade, com o trecho inteiro erguido e recolocado no lugar certo, as junções resolvidas para você. Essa é a parte que transforma “eu sei que estas duas cenas estão na ordem errada” de uma tarde de recortes cuidadosos em um único gesto. O jeito como as cenas são detectadas é a base sobre a qual isso se apoia. O mesmo arrastar move um capítulo inteiro quando é o capítulo que está no lugar errado, então a ordem que você descobriu vira a ordem na página.
O manuscrito no fim</h2>
Há mais uma parte, e é a que faz valer a pena tudo o que veio antes. Encontrar o caminho dentro de um rascunho é bom. Enviá-lo é o ponto.
Quando a escrita está terminada, o Reverie pega a pasta inteira e a exporta como um único manuscrito no formato que agentes e editores esperam. Times New Roman, espaço duplo, uma página de rosto com seu nome e a contagem de palavras, cada capítulo começando em uma página nova, as divisões de cena marcadas do jeito que vêm sendo marcadas há um século. Você não configura nada disso. Você escreveu em Markdown puro o tempo todo, em uma página que não exigiu nada de você, e no fim você recebe um arquivo pronto para submeter.
Então o caminho inteiro corre dentro de um único aplicativo. Você começa em uma página em branco e encontra a história escrevendo-a. As marcas que você deixou viram um mapa quando você precisa de um. As cenas e os capítulos se movem quando a ordem se revela errada. E, quando está pronto, ele sai como um manuscrito que uma editora pode abrir e ler, sem planejamento no começo e sem uma segunda ferramenta no fim.
Nada disso muda quando você escreve ou como. Você continua sentando diante de uma página que não exige nada de você. Você continua encontrando a história escrevendo-a. A organização espera, como deve ser, até haver algo a organizar. Aí ele está lá, feito das marcas que você deixou para si mesmo, sem te pedir que planeje absolutamente nada.
— Mark

O melhor aplicativo de escrita para romancistas: o que descobri depois de anos procurando

2026-05-25T00:00:00+00:00

Do que gostei, do que não gostei e por que nenhum deles era bem o que eu queria.


Escrevo, com idas e vindas, há vinte anos, e desenvolvo software há mais tempo ainda. Já experimentei a maioria dos aplicativos de escrita de que você já ouviu falar e vários de que você nunca ouviu. Alguns deles são muito bons. Nenhum era certo para mim, e levei muito tempo para entender por quê.
Isto não é uma comparação de recursos. Há um monte dessas por aí. Isto é como foi, de verdade, sentar e tentar escrever em cada um.
Microsoft Word</h2>
microsoft.com/microsoft-365</a> | A partir de $99.99/ano, £84.99/ano, €99/ano (Microsoft 365 Personal)
Onde a maioria de nós começa. Onde a maioria de nós fica por mais tempo do que deveria.
O Word foi feito para documentos, não para escrita. Há uma diferença. Só a barra de ferramentas tem mais opções do que eu vou usar na vida inteira. Margens, cabeçalhos, números de página, controle de alterações, balões de comentário. Eu o abria para escrever um capítulo e passava dez minutos ajustando a visualização antes de digitar uma palavra. Sim, o Modo de Foco existe. Ele esconde a faixa de opções e te dá uma visão mais limpa. Mas pregar uma sala tranquila na fachada de uma fábrica não a transforma em uma ferramenta de escrita.
A página parece clínica. Retângulo branco, texto preto, cursor piscando. Sem calor, sem personalidade. É papel numa tela, e papel não muito bom.
O que ele faz bem: o controle de alterações é genuinamente útil quando se trabalha com um editor, e o formato de arquivo é a língua franca da publicação. Mas para o ato de escrever? Para sentar diante de uma página em branco e tentar fazer as palavras acontecerem? É a sala errada.

Google Docs</h2>
docs.google.com</a> | Gratuito
Eu tinha acesso a ele, então usei por um tempo. É prático. Sem instalação, sem gerenciamento de arquivos, só uma aba do navegador.
Mas eu nunca me senti à vontade escrevendo ficção num navegador. A página parecia chapada, mais uma planilha com fontes melhores do que um lugar para fazer trabalho criativo. E eu nunca consegui me livrar da sensação de que minha escrita morava no computador de outra pessoa, na aba de outra pessoa, a um fechamento acidental de quebrar meu fio de raciocínio.

Scrivener</h2>
literatureandlatte.com</a> | $59.99/£59.99/€69.99 compra única
Aquele que todo mundo recomenda. Aquele que eu quis amar.
O Scrivener é poderoso. O fichário, o quadro de cortiça, o inspetor, a capacidade de organizar seu manuscrito em cenas e capítulos e movê-los de um lado para o outro. Para escritores que planejam minuciosamente, que fazem esquema antes de rascunhar, ele foi feito exatamente para isso.
Meu problema era que não sou esse escritor. Eu escrevo descobrindo. Encontro a história escrevendo-a, não planejando-a. Não sei a que lugar um capítulo pertence até ter escrito os capítulos em volta dele. O Scrivener queria que eu organizasse primeiro e escrevesse depois, e isso me paralisava por completo. Eu o abria, via as pastas vazias e a estrutura esperando para ser preenchida, e fechava. O aplicativo virava mais uma coisa para gerenciar em vez de um lugar para escrever.
Existe uma necessidade real do lado organizacional da escrita de romances, coisas como construção de mundo, acompanhamento de personagens, estrutura de enredo. Ferramentas como o Obsidian preenchem parte dessa lacuna, embora nenhuma delas faça isso de um jeito que pareça nativo da ficção. É um problema fascinante, e um que eu adoraria encarar de verdade um dia.
Quando eu de fato passava da configuração e escrevia no Scrivener, a página de escrita era boa. Limpa o suficiente. Mas “boa” é uma régua baixa para o lugar onde você passa as horas mais importantes do seu trabalho criativo.
Sem IA, sem assinatura. Esses são pontos fortes de verdade. Se você é dos que planejam, se a estrutura te ajuda a pensar, o Scrivener pode ser exatamente o que você precisa. Só não era o que eu precisava.

Ulysses</h2>
ulysses.app</a> | $5.99/£5.99/€5.99 por mês, só Mac e iOS
Aplicativo lindo. Por muito tempo, a experiência de escrita mais bonita do Mac.
Eu adorava a biblioteca. Tudo em um só lugar, organizado por grupos, pesquisável, sincronizado entre dispositivos. O editor de Markdown é limpo e bem-feito. Publicar no WordPress direto do aplicativo é engenhoso. A experiência de escrita é agradável.
Duas coisas me afastaram. A primeira é a assinatura. Vivemos hoje num mundo em que tudo é um pagamento mensal, projetado para parecer barato no momento, mas que vai somando muito mais a longo prazo. Abra o extrato do seu banco e conte os débitos automáticos. É exaustivo. E um aplicativo de escrita é o pior lugar para isso. Numa fase seca, a assinatura me fazia sentir culpa por não abrir o aplicativo. Numa fase produtiva, eu me perguntava se estava escrevendo porque queria ou porque estava tentando justificar o custo. Uma ferramenta criativa não deveria carregar esse peso.
A segunda coisa é mais difícil de cravar. O Ulysses é um ótimo recipiente para a escrita. Mas a página em si, o momento de sentar e digitar, parecia igual à de todos os outros aplicativos. Limpa, minimalista, estática. As palavras entravam e ficavam ali. Nada no ambiente me fazia querer ficar mais tempo ou voltar mais cedo.

iA Writer</h2>
ia.net/writer</a> | $49.99/£49.99/€49.99 compra única (Mac), $29.99 (Windows)
O mais puro dos editores minimalistas. O iA Writer tira tudo do caminho até não sobrar nada além do texto.
Ele tem opiniões de um jeito que eu respeito. Um pequeno conjunto de fontes cuidadosamente escolhidas. Sem barra de formatação. O modo de foco escurece tudo, menos a frase que você está escrevendo. O design é rigoroso e a filosofia é clara: menos distrações, escrita melhor.
Eu tenho muita consideração pelo iA Writer. A postura deles em relação à IA, criar o Authorship para expor o texto escrito por máquina em vez de gerá-lo, é a resposta mais ponderada que qualquer aplicativo de escrita já deu.
Mas o iA Writer é um editor de Markdown, e ele te pede para pensar desse jeito. Você está escrevendo numa sintaxe, não numa página. Para desenvolvedores e redatores técnicos, isso é natural. Para um romancista que só quer sentar e escrever uma cena, é uma camada de atrito entre você e as palavras. A escrita deveria parecer escrita, não formatação.
A questão mais profunda é que tipo de minimalismo é esse. O minimalismo do iA Writer é clínico. Tudo foi removido, e você sente a ausência. A página é austera, o cursor pisca, e você fica consciente do vazio de um jeito que te deixa em estado de alerta em vez de à vontade. Tanto o iA Writer quanto o Reverie são minimalistas. Mas há uma diferença entre uma sala que foi esvaziada e uma sala tão bem pensada que você se acomoda nela sem pensar. Uma te deixa atento e consciente de si mesmo. A outra te deixa relaxar. E, quando você está relaxado, as palavras vêm com mais facilidade. Não por causa de algo que o aplicativo está fazendo. Porque sua guarda está baixa.

O que eu realmente queria</h2>
Depois de anos trocando de aplicativo, eu finalmente consegui nomear a coisa que faltava em todos eles. Não um recurso. Uma sensação.
Todo aplicativo me dava uma superfície para escrever. Nenhum deles me fazia querer ficar ali. Nos dias difíceis, os dias em que a página em branco vence, todo editor parecia igual. Estático, clínico, indiferente. O cursor piscava. Eu o encarava. Eu fechava o aplicativo.
Eu queria uma página que viesse ao meu encontro no meio do caminho. Não com sugestões, IA ou gamificação. Algo mais sutil. Uma página que parecesse viva. Que respondesse ao ato de escrever de um jeito que eu não conseguia bem apontar, mas que sentia na hora quando não estava lá.
Eu queria abrir meu rascunho e sentir que estava continuando, não começando. Eu queria que o aplicativo soubesse quando as palavras estavam fluindo e que, em silêncio, de forma invisível, deixasse o ambiente um pouco mais acolhedor. Eu queria levantar os olhos depois de vinte minutos e não saber para onde o tempo tinha ido.
Nenhum aplicativo que experimentei fazia isso. Não porque fossem ruins. Porque ninguém estava tentando.
Então eu construí o Reverie</a>.
— Mark

Apresentando o Reverie

2026-05-03T00:00:00+00:00

Um aplicativo de escrita para quem quer escrever, mas não está escrevendo.

Sou desenvolvedor de profissão. Já faz mais de vinte anos. Mas também sou escritor, com idas e vindas, desde que me entendo por gente. Daquele tipo de escritor que tem ensaios pela metade em pastas, ideias em cadernos, a sensação de “eu deveria estar escrevendo mais” que nunca chega a virar escrever mais.
Alguns anos atrás notei uma coisa específica. Eu abria o Scrivener, via o fichário, o quadro de cortiça, o inspetor, a estrutura do projeto, e fechava. Renovava o Ulysses por mais um ano e mal escrevia nele. Abria um Google Doc e não sentia nada. O cursor piscando numa extensão branca e plana, tão convidativa quanto uma planilha.
As ferramentas eram excelentes. Não eram elas o problema. O problema era que toda vez que eu sentava para escrever, a interface me pedia para fazer alguma coisa que não fosse escrever. Planejar uma estrutura. Escolher uma pasta. Configurar um projeto. Decidir entre quinze opções de formatação. Definir a que lugar este parágrafo “pertence”.
E nos dias em que eu conseguia passar disso, quando começava de fato a digitar, outra coisa me arrancava dali em poucos minutos. Uma notificação. Um sublinhado do corretor ortográfico. Um impulso repentino de ajustar as margens. O cursor piscando numa superfície clínica que quebrava o encanto toda vez que meu olhar pousava nele.
Eu queria uma página que não exigisse nada de mim além de eu escrever nela. E que, uma vez começado, me mantivesse ali.
Então eu fiz uma.
O que o Reverie é</h2>
O Reverie é um aplicativo de escrita em que a página parece viva. O cursor brilha suavemente. A rolagem se acomoda com peso. A formatação se ajeita no lugar com uma animação. A página se aquece quando você está em fluxo e esfria quando você faz uma pausa, tudo abaixo do limiar da atenção consciente. Você não nota essas coisas diretamente. Você nota que escrever no Reverie é diferente de escrever em qualquer outra coisa.
O que você digita é o que você vê. Um título parece um título. O negrito parece negrito. Não há asteriscos, não há cerquilhas, não há sintaxe para aprender ou esconder. Só texto, exibido como texto.
Sua escrita é salva em Markdown, o formato mais comum nas ferramentas de escrita de hoje. Abra seus arquivos em qualquer outro aplicativo, em qualquer outra máquina, daqui a vinte anos. Eles são seus. Não há banco de dados, não há formato proprietário, não há conta na nuvem, não há amarras.
O que o Reverie não é</h2>
Não há fichário nem quadro de cortiça, nenhuma estrutura que você precise montar antes de escrever. Quando o trabalho cresce, salve seus arquivos em uma pasta e o Reverie os trata como um manuscrito. Alterne entre documentos com uma tecla. A contagem de palavras soma tudo de uma vez. Sem configuração, e nada na página além das suas palavras.
Não é o Ulysses. Sem assinatura. Pague uma vez e é seu. Sem necessidade de conta.
Não é um aplicativo de Notas. Foi feito para capítulos e trabalhos longos, não para listas e lembretes de compras.
Não tem IA. Não tem plugins. Não tem loja de temas. Não tem colaboração.
Essas são escolhas, não omissões. Cada “não” é algo que eu decidi, de propósito, não construir.
Por que agora</h2>
Faço coisas parecerem certas na tela desde que comecei a lançar jogos, vinte e cinco anos atrás. A maior parte desse trabalho é invisível: o peso de uma rolagem, o jeito como a luz pousa numa superfície, a distância entre uma animação que parece viva e uma que parece uma demo técnica. Os jogos ensinam que sensação é engenharia. Ninguém chama assim, mas é.
Os aplicativos de escrita nunca fizeram esse trabalho. Eles te dão um retângulo branco, um cursor piscando e nada mais. O Reverie é o que acontece quando você traz essa atenção para uma página.
Sem investidores, sem sócios, sem comitê de roadmap. Um projeto artesanal que virou produto porque um número suficiente de primeiros leitores disse “eu pagaria por isto”.
A aposta que estou fazendo é que, se cinco minutos no Reverie fizerem todos os outros aplicativos de escrita parecerem mortos, os escritores vão ficar. A página é o produto. Todo o resto existe para abrir caminho para ela.
Em breve</h2>
O Reverie ainda não está pronto. Quando estiver, eu vou anunciar aqui e mandar um e-mail para todo mundo da lista da página inicial</a>.
Se você escreve, ou quer escrever, espero que ele te dê uma página que valha a pena abrir.
— Mark

A neurociência da página

2026-05-01T00:00:00+00:00

Por que construí um aplicativo de escrita que sabe quando você entra no fluxo.

Você sabe o exato momento em que ele se rompe. Você nunca percebe o fluxo chegando, mas o fim dele é nítido e inconfundível. Uma notificação desliza para dentro da tela. Uma contagem de palavras se atualiza. Você dá uma olhada numa barra de ferramentas de que não precisava e, de repente, está consciente do cursor, da fonte, do ambiente, de si mesmo. A frase que você estava prestes a escrever se foi. Ela estava se formando, e agora não está mais.
Você fica ali parado um tempo. Relê o que tem. Escreve algo, apaga, escreve de novo. O que te empurrava para frente dez segundos atrás parou, e nenhuma quantidade de encarar a tela o traz de volta.
Todo escritor conhece isso. O estado em que as palavras vêm com facilidade, em que você levanta os olhos e percebe que uma hora se passou e há páginas que você mal lembra de ter escrito. É real e reconhecível. Assim como a noção de que é frágil. De que a interrupção errada no momento errado não apenas o pausa. Ela o encerra.
O que se sabe menos é que a neurociência consegue explicar exatamente o que está acontecendo. Pesquisadores como Arne Dietrich mostraram que o fluxo não é o seu cérebro trabalhando mais. As regiões responsáveis pela auto-observação e pela autocrítica, a voz que pergunta será que esta frase presta?, ficam quietas. As partes que de fato fazem o trabalho ficam mais aguçadas. É uma configuração neural mensurável, e tem uma vulnerabilidade mensurável. Até uma pequena distração visual no lugar errado pode disparar o mecanismo que reativa o crítico.
Eu li essa pesquisa e fiz uma pergunta que parecia óbvia, mas que ninguém no mundo dos aplicativos de escrita havia feito: e se o aplicativo fosse projetado em torno de proteger esse estado? Uma página que tenta, em silêncio, manter o seu crítico interno adormecido.

A página em branco é a inimiga. Não por estar vazia, mas pelo que ela faz com o seu cérebro. Pesquisas sobre a busca por objetivos mostraram que as pessoas se esforçam mais à medida que se aproximam da linha de chegada, e que são muito mais propensas a continuar se sentem que já começaram. Um documento novo com um cursor piscando no canto superior esquerdo diz você não fez nada. É o pior ponto de partida emocional possível para alguém que já está lutando para começar.
Por isso o Reverie não te entrega uma página fria. Quando você abre o rascunho de ontem, a página carrega um traço de onde você parou. Não um resumo nem um bilhete para você mesmo, mas um calor. Uma sensação de que um trabalho já aconteceu ali. Você está continuando, não começando. A diferença é sutil, e importa mais do que deveria.
Conforme você escreve, o Reverie observa como você escreve, não o quê. O seu ritmo de digitação, ao que parece, é notavelmente específico. Uma pesquisa publicada na Nature Scientific Reports mostrou que o padrão de pausas entre as teclas acompanha de perto se as palavras estão vindo com fluência ou se você está procurando. Não a velocidade. O padrão. Intervalos constantes e rítmicos significam que a linguagem está fluindo. Intervalos irregulares significam que não.
O Reverie lê esse ritmo e responde através do próprio ambiente. Quando as palavras estão vindo, a página se aquece tão devagar que você nunca flagraria isso acontecendo. Quando você para, ela esfria. As mudanças são calibradas com base em pesquisas sobre percepção. Lentas, periféricas e pequenas o bastante para que sua mente consciente nunca as registre. Seu cérebro emocional registra. Você se sente amparado sem saber por quê.
Eu peguei algo emprestado do design de jogos também. Quando você atinge um marco, a página às vezes responde com um momento visual discreto. Às vezes não. Essa inconsistência é proposital. Recompensas previsíveis deixam de parecer recompensas. As imprevisíveis mantêm o sistema de recompensa do cérebro engajado. É a diferença entre um cartão de fidelidade e uma máquina caça-níqueis, aplicada com o toque mais leve possível.
O sistema inteiro funciona a uma fração do que um designer de jogos chamaria de perceptível. Não há fogos de artifício, não há confete, não há tremor de tela. O teste que eu uso é simples: passe vinte minutos escrevendo no Reverie e depois abra outro editor. Se o outro editor parecer morto, se algo estiver faltando que você não consegue nomear, eu acertei.

Algumas coisas que o Reverie nunca vai fazer.
Não há IA. Sem geração, sem sugestões, sem reescrita. O aplicativo existe para amparar a sua relação com a página, não para substituí-la. Se você quiser encarar uma frase por dez minutos até a palavra certa chegar, isso é escrever. Eu não vou dar um curto-circuito nisso.
Existe um painel de metas. Ele acompanha sua contagem de palavras, seu tempo de sessão, seu tempo em fluxo. Mas ele nunca aparece sozinho. Você o abre quando está pronto, não antes. O escritor nunca deveria se sentir vigiado enquanto escreve. Essa é a restrição central de design. No instante em que você se torna plenamente consciente do retorno, ele ativa exatamente a região do cérebro que eu estou tentando manter quieta.
Seus arquivos são Markdown puro. Sem amarras. Você pode usar o Reverie para suas páginas matinais e manter seu manuscrito no Scrivener. Eu não estou tentando ser dono da sua vida de escritor. Estou tentando ser o lugar onde as palavras vêm com mais facilidade.

Se a calibragem está certa, se os limiares pousam onde a pesquisa diz que deveriam, é algo que só escritores de verdade usando o aplicativo todos os dias vão me dizer.
O seu ambiente de escrita deveria fazer o ato de escrever parecer sutil, contínua e quase imperceptivelmente melhor. Não por meio de recursos ou de IA, mas por meio de uma página que responde a você de maneiras que você nunca flagra acontecendo.

Reverie

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Apresentando o Reverie

Em breve</h2> O Reverie ainda não está pronto. Quando estiver, eu vou anunciar aqui e mandar um e-mail para todo mundo da lista da página inicial</a>.</p> Se você escreve, ou quer escrever, espero que ele te dê uma página que valha a pena abrir.</p> — Mark</p>

A neurociência da página

Em breve</h2>
O Reverie ainda não está pronto. Quando estiver, eu vou anunciar aqui e mandar um e-mail para todo mundo da lista da página inicial</a>.</p>
Se você escreve, ou quer escrever, espero que ele te dê uma página que valha a pena abrir.</p>
— Mark</p>