Estrutura para o escritor que encontra a história escrevendo-a.
Escrever descobrindo funciona exatamente do jeito que você quer, até a hora em que não funciona mais. Você senta, escreve a cena que está na sua cabeça, escreve a próxima e segue em frente. Sem plano, sem esquema, sem pastas para preencher antes. É justamente esse o ponto. A história sai porque nada te fez parar para decidir aonde ela deveria ir.
E aí, um dia, o rascunho está com sessenta mil palavras e você precisa achar a cena em que ela encontra a carta. Você sabe que está ali. Você rola. Você rola de volta. Você usa a busca, mas não lembra das palavras exatas, então pesquisa “carta” e tem quarenta ocorrências. Ou pior: você percebe que duas cenas estão na ordem errada, e consertar isso significa selecionar três mil palavras sem perder um parágrafo, recortar, rolar, achar a emenda, colar e reler as junções para garantir que você não quebrou nada. O que tornava o rascunho fácil agora torna a revisão difícil.
Escrevi um post inteiro sobre por que larguei o Scrivener. É uma ferramenta poderosa e cuidadosamente feita, e para escritores que planejam antes de rascunhar é ótima. Eu só não sou esse escritor. Eu escrevo descobrindo, e ser obrigado a organizar antes de ter escrito qualquer coisa simplesmente me trava na hora. Mas, perto do fim daquele post, eu também escrevi que existe uma necessidade real do lado organizacional da escrita de romances, e que era um problema que eu adoraria encarar de verdade um dia. Esta é a primeira parte dessa empreitada. O truque foi fazer isso sem recriar aquilo que tinha me travado: uma estrutura que você precisa montar antes de escrever.
A estrutura já está lá
Você não planejou seu rascunho, mas também não o escreveu como um bloco sem forma. Quando uma cena terminava e outra começava, você marcava. Talvez você tenha digitado uma divisão de cena: três asteriscos, aquele pequeno separador que há um século sinaliza “o tempo e o lugar mudaram” nos manuscritos. Talvez você tenha escrito um título. Talvez o título de um capítulo. Você fez isso sem pensar, porque é assim que a escrita funciona: você põe uma pequena marca entre o que terminou e o que começou.
Essa marca é estrutura. Você a fez enquanto escrevia, não antes. O Reverie a devolve a você.
Abra a barra lateral e você tem uma lista das suas cenas, em ordem, cada uma identificada pela primeira linha. Clique em uma e você está lá. É isso. Você não montou a lista. Você não arrastou nada para dentro de pastas nem preencheu uma ficha de sinopse. A lista é um reflexo do que você já escreveu, trazida à tona no momento em que você precisa e ausente em todos os outros momentos.
É nisso que está toda a diferença. A abordagem de planejar primeiro te dá uma estrutura para preencher antes de você ter escrito uma palavra, e pede que você saiba aonde as coisas vão antes de elas existirem. O Reverie espera até você ter escrito e então te mostra o que está ali. Um jeito pede que você planeje de antemão; o outro reflete o que você já fez. Para quem escreve descobrindo, essa distinção é tudo, porque o planejamento é exatamente a parte que nunca funcionou.
Você também decide o que conta como cena. Uma divisão de cena sempre conta; é para isso que ela serve. Os títulos ficam a seu critério: talvez os títulos dos capítulos sejam a unidade em que você pensa, talvez sejam as seções dentro deles. Você marca aqueles que importam para o modo como você vê o rascunho, e a lista se reorganiza para acompanhar. O Reverie não está decidindo a sua estrutura. Ele está lendo aquela que você fez.
O que isso custa
Tenho que ser franco sobre a tensão que existe aqui. O Reverie é construído sobre a ideia de que não deveria haver nada na página além das suas palavras. Sem fichário, sem quadro de cortiça, nada ao lado do texto. Uma barra lateral cheia de cenas é exatamente o tipo de coisa contra a qual essa ideia foi construída, e eu não vou fingir o contrário.
Então aqui está o acordo. A barra lateral é um painel. Quando está aberta, ela fica ao lado do seu texto e empurra a página um pouco para o lado para abrir espaço. Esse é um custo real. É interface, e o argumento inteiro do Reverie é que a interface é o que te tira da página. O que isso compra é que, no dia em que você não consegue achar a cena da carta, você a acha em um segundo em vez de um minuto, e esse minuto é o que encerra a sessão.
A solução que encontrei é que o painel fica desligado até você pedi-lo. O padrão continua sendo uma página e nada mais. A estrutura é calculada em silêncio, esteja você olhando para ela ou não, então ela é instantânea quando você abre a barra lateral, mas não existe na tela até você buscá-la com uma tecla. Você tem a página que veio buscar enquanto rascunha, e o mapa quando revisa. São tarefas diferentes, e acontecem em momentos diferentes, então a ferramenta pode ser duas coisas sem ser duas coisas ao mesmo tempo.
Isso também significa que o recurso não faz nada até você ter dado a ele algo para ler. Escreva um único rascunho longo e ininterrupto, sem divisões e sem títulos, e a barra lateral fica vazia, porque não há estrutura a mostrar até você ter feito alguma. A barra lateral vazia está correta. Ela espera até você ter feito a parte que só você pode fazer e então te mostra o que está ali.
Mover uma cena
Achar uma cena é uma metade. Mover uma é a outra. A lista de cenas também é uma lista que você pode reordenar. Arraste uma cena para o lugar a que ela pertence e as palavras se movem de verdade, com o trecho inteiro erguido e recolocado no lugar certo, as junções resolvidas para você. Essa é a parte que transforma “eu sei que estas duas cenas estão na ordem errada” de uma tarde de recortes cuidadosos em um único gesto. O jeito como as cenas são detectadas é a base sobre a qual isso se apoia. O mesmo arrastar move um capítulo inteiro quando é o capítulo que está no lugar errado, então a ordem que você descobriu vira a ordem na página.
O manuscrito no fim
Há mais uma parte, e é a que faz valer a pena tudo o que veio antes. Encontrar o caminho dentro de um rascunho é bom. Enviá-lo é o ponto.
Quando a escrita está terminada, o Reverie pega a pasta inteira e a exporta como um único manuscrito no formato que agentes e editores esperam. Times New Roman, espaço duplo, uma página de rosto com seu nome e a contagem de palavras, cada capítulo começando em uma página nova, as divisões de cena marcadas do jeito que vêm sendo marcadas há um século. Você não configura nada disso. Você escreveu em Markdown puro o tempo todo, em uma página que não exigiu nada de você, e no fim você recebe um arquivo pronto para submeter.
Então o caminho inteiro corre dentro de um único aplicativo. Você começa em uma página em branco e encontra a história escrevendo-a. As marcas que você deixou viram um mapa quando você precisa de um. As cenas e os capítulos se movem quando a ordem se revela errada. E, quando está pronto, ele sai como um manuscrito que uma editora pode abrir e ler, sem planejamento no começo e sem uma segunda ferramenta no fim.
Nada disso muda quando você escreve ou como. Você continua sentando diante de uma página que não exige nada de você. Você continua encontrando a história escrevendo-a. A organização espera, como deve ser, até haver algo a organizar. Aí ele está lá, feito das marcas que você deixou para si mesmo, sem te pedir que planeje absolutamente nada.
— Mark