Reverie vs Word e Google Docs, por Quem Fez o Reverie

O Word e o Google Docs comportam um romance. Nunca senti que algum deles tivesse sido feito para dar vontade de escrever um.

Não escolheu nenhum dos dois. Já lá estavam. O Word é o programa em que todos os documentos do seu computador já abrem. O Google Docs é um separador que já tinha aberto. Por isso o livro começa onde calha de estar, num ficheiro novo e em branco, e durante os primeiros milhares de palavras isso chega.

E depois a página deixa de ser fosse o que for. É a mesma superfície branca e lisa que usaria para uma declaração de impostos, e trata a coisa mais pessoal que alguma vez vai fazer exatamente como trataria um memorando. Nada na sala lhe diz que ali se está a escrever um romance. Uma vez que reparamos nisso, deixamos de o conseguir não ver, e ao longo de algumas centenas de horas sozinho com um manuscrito o vazio começa a pesar.

Eu faço o Reverie, por isso já sabe de que lado estou. Mas escrevi ficção nestes dois durante anos antes de construir fosse o que fosse, e quase tudo o que se segue é só o que eles fazem a um romance quando ele cresce.

O que ambos fazem mal

Comece pela sensação, porque é a parte que ninguém nomeia. O Word e o Google Docs são competentes e inertes. O cursor pisca da maneira como pisca desde os anos oitenta, e a página tem o mesmo aspeto quer as palavras estejam a jorrar quer esteja preso na mesma frase há quarenta minutos. Nunca lhe responde, por isso nunca o põe em sítio nenhum. Fica entregue a encontrar a escrita dentro de si, contra uma superfície a quem é indiferente se escreve ou não.

Por baixo disso há um problema de estrutura. Um processador de texto acha que o seu livro é um único documento comprido, e é essa ideia que causa quase toda a dor prática. Noventa mil palavras tornam-se um rolo sem forma que se possa agarrar. Pôr o capítulo onze à frente do capítulo nove implica recortá-lo e ir à caça do sítio onde o largar, na esperança de não ter deixado uma cena perdida pelo caminho. A forma do livro fica-lhe na cabeça e nunca chega ao ecrã, e quanto mais avança mais da sua atenção vai para não perder o fio.

Depois há tudo o que rodeia a página, e nada disso é para si. A barra de ferramentas tem cem comandos em que um romancista nunca toca. Um sublinhado do corretor ortográfico discute com o nome de lugar que inventou. Entra uma notificação. A seguir, um comentário à margem, os separadores à espera, o resto da aplicação a pedir para ser notada. Um romance escreve-se nos trechos em que nos esquecemos de que o software está ali, e nenhum destes foi feito para ser esquecido.

E ambos andam agora a acrescentar aquilo que eu mais queria manter fora da sala. Não é só a oferta de escrever a sua próxima frase. São as sugestões e correções que empurram uma linha para o que a máquina teria escrito, e se nos encostamos a elas a voz que chega à página deixa de ser bem a sua. Passa a ser a sua misturada com tudo aquilo em que o modelo foi treinado. O Word tem o Copilot, o Google Docs tem o Gemini, e dá para os desligar.

Onde diferem de verdade

Duas diferenças honestas. O Google Docs é gratuito, e para pôr um rascunho à frente de outra pessoa não há nada melhor. O preço é que o manuscrito não é bem seu: fica nos servidores da Google, escreve dentro de um separador do navegador a par de tudo o resto que tem aberto, e o livro vive num sítio em que não consegue bem pôr as mãos. O Word é o formato em que a indústria assenta. Os agentes e as editoras querem um ficheiro Word, e as suas ferramentas de edição tiveram trinta anos a serem afiadas. Se boa parte da sua semana é trabalho desse género, ele compensa.

O que o Reverie faz em vez disso

O Reverie é construído ao contrário, para a escrita e não para o documento.

Constrói a estrutura à medida que escrevemos. Uma quebra de cena são três asteriscos numa linha, a marca que os manuscritos usam há um século, e uma única tecla transforma as cenas que já escreveu num índice que dá para ver, cada uma identificada pela sua primeira linha. Quando o capítulo onze precisa de mudar de lugar, arrasta-o, e as palavras vão com ele, a passagem inteira levantada e poisada com as junções tratadas. Reestruturar um romance leva segundos, não uma tarde.

Depois a parte que uma lista não consegue conter, que é como ele sabe. Passei vinte e cinco anos a fazer jogos, onde o trabalho inteiro é fazer com que um ecrã responda às mãos de uma pessoa, e a página do Reverie é feita com essa mesma arte. É quente em vez de clínica, e responde ao ato de escrever, de modo que sentarmo-nos a ela nos põe em estado de escrever em vez de nos deixar à procura desse estado por nós próprios. Essa sensação é a razão de a aplicação existir, porque o que termina um livro é ter vontade de voltar à página.

Não tem IA nenhuma, e nunca terá. A ideia toda é que a voz na página continue a ser a sua. Comporta um romance inteiro e mantém-se rápido com ele, igual na página seiscentos e na página dois. Quase não há nada para formatar e pouco no ecrã para além das suas palavras, por isso não há muito a fazer a não ser escrever a seguinte.

O seu manuscrito fica na sua máquina, em ficheiros simples que lhe pertencem e que pode abrir em qualquer coisa. Quando o livro está pronto para sair da sala, o Reverie exporta-o como um manuscrito pronto para submissão no formato Shunn, a disposição que os agentes e as editoras esperam, ou como ficheiro Word ou PDF.

Nada disto sobrevive a ser descrito, que é o problema de escrever sobre a sensação. Por isso vou parar de tentar. A versão de avaliação é gratuita durante quinze dias, tempo suficiente para distinguir uma página que tolera um romance de uma que quer o livro cá fora. Abra-a, escreva três asteriscos e uma linha sobre a cena que andou o dia inteiro a carregar consigo, e deixe a página defender a sua própria causa.

Mark